VALENTINA

Desde que dejé atrás la mansión Morelli, creí que el silencio era mi salvación. Que el eco de los disparos, las amenazas susurradas tras las puertas cerradas y las decisiones manchadas de sangre, quedarían atrás con el tiempo. Que un nuevo código postal bastaría para reescribir mi historia. Pero estaba equivocada. Y lo supe esta mañana, en el instante exacto en el que encontré ese sobre sin remitente, con mi nombre escrito en una caligrafía que no necesitaba firma.

Valentina Morelli.

Ni siquiera lo abrí dentro del apartamento. Algo, una punzada en el pecho que reconocí de mis días más oscuros, me obligó a cerrar la puerta tras de mí y a bajar con paso rápido hasta el callejón lateral, donde la sombra de la panadería solía envolverme con el olor a levadura caliente. Lo abrí ahí, con el corazón tropezando en cada latido.

El papel estaba doblado con precisión. Impecable. Como si quien lo hubiese escrito no tuviera prisa. Como si me hubiese estado esperando. No decía mucho. Una