El viaje de vuelta en coche fue una tumba.

El interior del Maybach olía a cuero caro y al aroma persistente y sofocante de la laca que los estilistas me habían rociado. Era un olor que empezaba a asociar con el hecho de ser una prisionera. Dante estaba sentado en el lado opuesto del asiento, su silueta como un borde oscuro, inamovible y dentado contra las luces borrosas de la ciudad en el exterior.

No había dicho ni una palabra desde que salimos del hotel. No era necesario. El aire entre nosotr