Las alianzas en este mundo no se forjan con contratos.

Se firman con miradas envenenadas, apretones de manos que ocultan dagas y cenas que huelen más a pólvora que a vino.

Y esta noche, la pólvora tenía nombre y apellido: Alessio Moretti.

Estaba de pie en la terraza del Palazzo Santorini, el lugar elegido para esta farsa de reunión “comercial” entre mi familia y los Moretti fingiendo interés en el discurso innecesariamente largo de un empresario florentino.

Lo escuchaba como quien oye una ópera en un idioma muerto.

Mi copa de vino descansaba entre mis dedos, pero el líquido ni rozaba mis labios.

Mi madre estaba a unos pasos, conversando con la madre de Alessio, dos mujeres que podían destriparse con una sonrisa. Roberto… él estaba demasiado ocupado hablando con el patriarca Moretti, probablemente intentando negociar algo más que negocios.

Y yo, en medio de esa selva de seda y cuchillos, observaba a mi presa.

O al depredador.

Porque Alessio no era un hombre que se pudiera ignorar.

Y de