Mi vida siempre ha sido un escenario de lujo cubierto de sombras. El apellido Mancini no era solo un nombre, era un yugo, una maldición que se arrastraba por generaciones. Desde pequeña, aprendí que la familia no era solo un refugio, sino una prisión de la que no podía escapar. Mi padre desapareció en las sombras de su propio imperio, dejando un vacío que mi madre intentó llenar con su frialdad. Y, sin embargo, la herencia de esa oscuridad seguía creciendo dentro de mí.La mansión Mancini era una fortaleza, pero sus paredes nunca me dieron refugio. Siempre sentí que respiraba aire viciado, envenenado por los secretos y traiciones que se tejían entre sus paredes. Las cenas familiares eran una puesta en escena: sonrisas vacías, miradas frías, palabras medidas. Mi padre nunca asistía; sus negocios estaban en otro mundo, un mundo donde yo no importaba. Mi madre, en cambio, estaba en todas partes. Era la reina, pero su reino estaba hecho de hielo y poder. Y yo, su hija, la heredera, solo e

—Respira, Isabella… solo respira —me susurro al espejo, mientras una de las criadas termina de ajustar la última perla del vestido en mi espalda. La seda carmesí abraza mis curvas como si no quisiera dejarme ir, como si supiera que esta noche me está vistiendo para la muerte de lo que soy. O mejor dicho, de lo que era.El reflejo que me devuelve el espejo no se parece en nada a la niña que solía correr descalza entre los viñedos con mi padre. Tampoco es la mujer que se esconde tras los libros de historia o las partituras de piano que ya nadie quiere oír. Esta versión de mí —con labios del color del vino, mirada endurecida por la costumbre y cuello adornado con diamantes manchados de secretos— es la que mi madre quiere que el mundo vea.—Estás preciosa, signorina —murmura Francesca, sonriendo con la dulzura que me recuerda lo sola que estoy.—Sí… preciosa —repito, aunque lo que quiero es arrancarme este vestido y gritar.La mansión ya huele a cigarro caro, a perfume floral con fondo de

Las alianzas en este mundo no se forjan con contratos.Se firman con miradas envenenadas, apretones de manos que ocultan dagas y cenas que huelen más a pólvora que a vino.Y esta noche, la pólvora tenía nombre y apellido: Alessio Moretti.Estaba de pie en la terraza del Palazzo Santorini, el lugar elegido para esta farsa de reunión “comercial” entre mi familia y los Moretti fingiendo interés en el discurso innecesariamente largo de un empresario florentino.Lo escuchaba como quien oye una ópera en un idioma muerto.Mi copa de vino descansaba entre mis dedos, pero el líquido ni rozaba mis labios.Mi madre estaba a unos pasos, conversando con la madre de Alessio, dos mujeres que podían destriparse con una sonrisa. Roberto… él estaba demasiado ocupado hablando con el patriarca Moretti, probablemente intentando negociar algo más que negocios.Y yo, en medio de esa selva de seda y cuchillos, observaba a mi presa.O al depredador.Porque Alessio no era un hombre que se pudiera ignorar.Y de

La noche había caído con una oscuridad impenetrable cuando sonó el timbre de la puerta. No esperaba visitas, menos a esa hora, y mucho menos de alguien como Roberto. Mi corazón se encogió con una mezcla de sorpresa y desagrado, pero la curiosidad me obligó a levantarme y abrir.Ahí estaba él, con esa sonrisa arrogante que parecía saberlo todo, con esos ojos que reflejaban un poder frío, casi cruel. Sin mediar palabra, entró sin ser invitado, como si la mansión fuera suya.—Isabella —dijo, con ese tono que no admite réplica—, necesito que me acompañes a cenar esta noche. No voy a aceptar un no por respuesta.Sentí que algo dentro de mí se tensaba. Esa invitación no era una cortesía, era una orden disfrazada de elegancia. No había opción, o eso parecía.Vestida con la indiferencia más calculada que pude reunir, lo seguí hasta el coche negro que esperaba afuera. El camino hacia el restaurante estuvo cargado de un silencio pesado, roto solo por el ruido sordo del motor y la música tenue q

Salí de la mansión con el corazón latiendo en la garganta. No era la primera vez que escapaba, pero esta vez la necesidad de respirar aire fresco, de sentir la ciudad vibrando a mis pies, era casi una urgencia. Con la excusa de una reunión ficticia, pedí a Marco, mi chofer de confianza, que me llevara lejos, a cualquier sitio donde pudiera perderme por unas horas.El coche avanzaba por calles iluminadas por faroles amarillentos, y el murmullo de la ciudad me envolvía como una caricia desconocida, tan distinta del frío y rígido ambiente familiar. Pedí a Marco que me detuviera en una calle angosta, casi oculta, donde un pequeño cartel en un ventanal anunciaba una librería: “El Rincón de las Sombras”.El interior era un refugio para amantes de lo secreto y lo prohibido: estanterías repletas de libros viejos, olor a papel añejo y a tinta que parecía guardar mil historias clandestinas. Caminé despacio, rozando los lomos con la punta de los dedos, hasta que un susurro detrás de mí me hizo g