NARRADOR.

Isla Desierta 47, Mediterráneo oriental – 11 horas y 58 minutos después del ultimátum

El jet de Ángela aterrizó primero, en silencio absoluto, a tres kilómetros de la costa.

El mar estaba negro y plano, sin luna. Solo el brillo rojo de los instrumentos.

Ángela y Emma bajaron con el equipo mínimo: chalecos, fusiles cortos silenciados, cuchillos, granadas de aturdimiento.

No querían ruido.

Querían rapidez.

A quinientos metros, en la misma dirección pero desde el otro lado de la isla, el jet stealth de Sofía se posó sin luces.

Cinco Flores saltaron al agua con trajes de neopreno y se deslizaron hacia la playa como sombras.

La isla era un peñasco de apenas ochocientos metros de largo.

Una sola construcción: un antiguo bunker militar griego, medio derruido, reforzado con acero nuevo.

Una luz amarillenta salía de la puerta principal.

Dos guardias fumando.

Otros cuatro en las esquinas.

Ángela y Emma avanzaron por el oeste, arrastrándose entre rocas.

Sofía y las cinco Flores por el