Sasha Lazerova no tocó la puerta. Simplemente la abrió y entró en la habitación del Amo como si fuera suya. El aire aún olía a bergamota, sándalo y jazmín, mezclado con el tenue aroma a sangre y desinfectante. Su mirada escaneó el lujo minimalista y frío antes de posarse, como un halcón, en la figura sentada al borde de la enorme cama.

Ivanka estaba allí. Pálida, envuelta solo en una camisa masculina negra que le llegaba a mitad de los muslos. Su cabello negro, aun húmedo y desordenado, caía sobre sus hombros. Sus ojos azules, antes vacíos, ahora estaban fijos en su madre, pero no con miedo. Con algo nuevo. Algo duro. Resentido. Peligroso.

Sasha dejó el elegante bolso de viaje de cuero sobre la cama con un golpe seco. Se cruzó de brazos, su postura una declaración de superioridad absoluta. Su mirada recorrió a Ivanka con desdén, deteniéndose en la camisa.

— Veo que te mantienes... en una pieza — comentó, su voz un susurro venenoso, cargado de sarcasmo. Señaló la camisa con un gesto de