AGORA

A chuva caía fina sobre São Paulo, transformando a cidade num borrão cinza visto da janela do gabinete. Melina permanecia de pé, imóvel, o envelope ainda aberto sobre a mesa, como se aquelas poucas palavras fossem capazes de incendiar tudo o que ela havia construído.

“Você aprendeu a lição errada.”

Ela releu a frase pela terceira vez.

Não era ameaça direta.

Era provocação psicológica.

Miguel sempre fora bom nisso: não empurrava — cutucava feridas até que a própria pessoa se movesse.