AGORA

A chuva caía fina sobre São Paulo, transformando a cidade num borrão cinza visto da janela do gabinete. Melina permanecia de pé, imóvel, o envelope ainda aberto sobre a mesa, como se aquelas poucas palavras fossem capazes de incendiar tudo o que ela havia construído.

“Você aprendeu a lição errada.”

Ela releu a frase pela terceira vez.

Não era ameaça direta.

Era provocação psicológica.

Miguel sempre fora bom nisso: não empurrava — cutucava feridas até que a própria pessoa se movesse.

A Mamba entrou sem bater.

— Clara está insistindo. Diz que é urgente.

Melina respirou fundo.

— Tudo é urgente agora.

— Isso é diferente.

Melina fechou a gaveta com força.

— Manda entrar.

Clara entrou com o rosto pálido demais para ser apenas cansaço.

— Você mentiu pra mim — disse, sem rodeios.

Melina ergueu o olhar lentamente.

— Seja específica.

Clara colocou um dossiê sobre a mesa.

— Eu cruzei datas. Nomes. Processos arquivados. Pessoas que desapareceram da cena pública logo antes