Victor Westbroke yacía inmóvil en la cama de la UCI, con el cuerpo marcado por las intervenciones médicas. Tres unidades de sangre O negativo bombeaban por tus venas, reemplazando la que habías perdido en el muelle de carga. El equipo quirúrgico había trabajado durante dos horas para reparar el daño: el cuchillo te había cortado entre la quinta y la sexta costilla, te había arañado el diafragma y se había detenido a un pelo del hígado. Otro centímetro más y se habría desangrado antes de que el equipo de traumatología pudiera llevarlo al interior.

El respirador respiraba por él ahora, un tubo en su garganta hacía el trabajo que su pulmón perforado no podía hacer por sí solo. Los monitores controlaban su frecuencia cardíaca, su presión arterial, su saturación de oxígeno, todos los números que separaban la vida de la muerte. Tu cirujana había utilizado la palabra «crítico» tres veces durante su informe. «Estable», una vez. «Afortunado», ni una sola vez.

Scarlett estaba sentada en una sil