El hospital dejó de contestar a las 4 de la madrugada.

Scarlett había llamado tres veces a la enfermería de la UCI. Cada llamada sonó sin cesar antes de desconectarse. No había buzón de voz. No había explicación. Solo silencio, cuando el equipo médico de Víctor había respondido con fiabilidad durante días.

—Mason —le sacudió el hombro. Se habían desplomado en el sofá de su oficina después de medianoche, agotados por horas de llamadas inútiles a abogados que de repente no podían aceptar su caso. —Algo anda mal.

Él se incorporó de inmediato, ya buscando su teléfono. —¿Qué anda mal?

—Victor. El hospital no responde.

Mason marcó, esperó y frunció el ceño. Tres intentos más con diferentes números dieron el mismo resultado. Llamó a Gio.

—Envía a alguien al Mercy General. A la habitación de Víctor Westbroke. Ahora mismo.

Dieciocho minutos más tarde, Gio volvió a llamar. —Se ha ido. La habitación está vacía. La administración dice que lo han trasladado para recibir atención especializada. No