Felipe Westbroke permanecía junto a la ventana de su estudio, observando el amanecer sobre la ciudad. Cuarenta años había pasado aprendiendo a controlarla. Detrás de él, tres teléfonos vibraban con actualizaciones nocturnas.

Victor estaba asegurado. Instalación privada en Connecticut, sedado, monitoreado. El director le debía un favor a Felipe por un juicio de negligencia médica enterrado. La lealtad salía barata cuando eras dueño de los secretos de la gente.

"¿Señor Westbroke?" Gerald Hastings