Felipe Westbroke permanecía junto a la ventana de su estudio, observando el amanecer sobre la ciudad. Cuarenta años había pasado aprendiendo a controlarla. Detrás de él, tres teléfonos vibraban con actualizaciones nocturnas.

Victor estaba asegurado. Instalación privada en Connecticut, sedado, monitoreado. El director le debía un favor a Felipe por un juicio de negligencia médica enterrado. La lealtad salía barata cuando eras dueño de los secretos de la gente.

"¿Señor Westbroke?" Gerald Hastings apareció en la entrada. "Papeles de divorcio entregados. 5:43 de la mañana."

"¿Respuesta?"

"Nada todavía. No ha salido del edificio de Blackwood. La policía está esperando abajo."

"¿Y la conferencia de prensa?"

"8 de la mañana. Todas las cadenas confirmadas. La narrativa está lista."

Felipe se dirigió a su escritorio. Archivos más antiguos lo esperaban allí. Más peligrosos.

"¿La mujer Santos?"

Gerald se movió incómodo. "Localizada. Su apartamento en Queens. No ha salido desde ayer."

Felipe abri