La Maison AVA, la hermosa fortaleza parisina bañada por el sol, estaba siendo ejecutada.

Era una muerte silenciosa, brutal y eficiente.

El majestuoso taller de paredes blancas, que durante cinco años había sido un capullo de creatividad y supervivencia, ahora era un cascarón vacío que devolvía el eco de cada paso. Los rollos de seda y lana habían desaparecido, empaquetados.

Las máquinas de coser de última generación estaban en silencio, envueltas en plástico. Los maniquíes, sus asistentes mudos