As quarenta e oito horas que antecediam o casamento não eram um sonho de tule e flores; eram um turbilhão de realidade nua e crua. Enquanto a mansão fervilhava com a chegada de floristas, alfaiates e cozinheiros, Lara Sterling sentia-se como se estivesse caminhando através de uma névoa espessa.

Ela estava sentada no pequeno jardim de inverno, observando as primeiras flores de cerejeira caírem como neve rosada sobre o gramado. Em sua mão, o documento amarelado que o Juiz Thorne deixara para