A tempestade que rugia do lado de fora das janelas da biblioteca parecia ter encontrado um eco dentro do peito de Arthur. O silêncio que se seguiu à sua confissão não era vazio; era pesado, carregado com o peso de segredos guardados por vinte anos e a eletricidade de uma proximidade que nenhum dos dois conseguia mais ignorar.

Lara ainda mantinha a mão no rosto dele. O calor da pele dela contra a sua era um lembrete constante de que ele era feito de carne e osso, e não de mármore e leis. Arthur sentiu um impulso irracional de se afastar, de retomar a máscara de indiferença que o protegera por tanto tempo, mas seus pés pareciam fincados no chão.

— Por que você está me contando isso agora? — perguntou Lara, a voz mal passando de um sussurro que competia com o tiquelar do relógio de pêndulo.

— Porque amanhã, quando estivermos diante de Thorne, ele não vai procurar por datas de noivado ou recibos de joalheria — Arthur respondeu, sua própria voz soando rouca e estranha aos seus ouvidos. — E