A casa não tinha mudado.
Nós, sim.

Empurrei a porta com cuidado, como se ela ainda pudesse ranger e acordar fantasmas que dormiam melhor quando não eram chamados pelo nome. O cheiro veio primeiro. Madeira antiga, pedra fria, cinza velha da lareira que nunca foi totalmente limpa. Era diferente da casa onde morávamos agora. Menos prática. Mais memória.