Kyara Miller

O vestido que escolhi para o jantar era uma arma de guerra. Um modelo de seda preta, com um corte que revelava as costas até a base da coluna e uma fenda que brincava com o limite da decência. Se Victor Vane queria um show, eu daria a ele uma tragédia grega. Se Julyan Fort queria que fingíssemos ódio, eu faria com que ele sofresse por cada segundo daquela encenação.

— Você está demorando — a voz de Julyan veio de trás da porta do banheiro da suíte.

— A perfeição exige tempo, Julyan