Julyan Fort ​O silêncio do meu escritório no 40º andar era a única coisa que mantinha a minha sanidade intacta. Eram onze da noite. Chicago, lá fora, era um emaranhado de luzes douradas e movimento frenético, mas aqui dentro, tudo era cinza, aço e controle. ​Pelo menos, deveria ser. ​Abri a gaveta lateral da minha mesa de carvalho e retirei uma pasta de couro preta. Não continha relatórios da Miller Corp, nem estratégias de aquisição. Dentro, havia uma única fotografia, tirada de longe, em um evento de caridade há seis meses. Nela, Kyara Miller sorria para alguém fora do quadro, o vestido de seda vermelha moldando curvas que me perseguiam em cada sonho que eu tentava, inutilmente, suprimir. ​Passei o polegar sobre o papel fotográfico. Um gesto perigoso. Um gesto que, se André Miller visse, seria o meu fim. ​André não era apenas meu mentor; ele era o homem que me tirou da obscuridade de uma firma de contabilidade de quinta categoria e me deu as chaves do reino. Eu lhe devia lealda

Kyara MillerO primeiro trovão não foi um estrondo, mas um tremor surdo que subiu pelo chão de madeira da suíte e se instalou diretamente no meu peito. A luz da lareira dançava nas paredes, projetando sombras longas que faziam Julyan parecer ainda maior, uma silhueta imponente contra a escuridão que devorava os vinhedos lá fora.Eu segurava a taça de vinho como se fosse um amuleto de proteção. O líquido era escuro, com um aroma de frutas negras e carvalho que deveria me acalmar, mas o efeito era o oposto. Cada gole parecia aumentar a temperatura do meu sangue.— Você está encarando a lareira há dez minutos sem dizer uma palavra — a voz de Julyan cortou o silêncio. — Se está tentando me incendiar com o pensamento, lamento informar que sou imune ao fogo.Virei-me devagar. Ele estava encostado na mesa de escritório da suíte, com o laptop aberto, mas sua atenção estava inteiramente em mim. Ele tinha afrouxado os primeiros botões da camisa e enrolado as mangas até os antebraços. Havia algo

Kyara MillerO almoço com os Bianchi estava sendo uma aula de etiqueta e falsidade. Julyan cortava o seu bife com uma precisão cirúrgica, enquanto discutia as projeções de exportação para o mercado asiático. Ele era perfeito. Tão perfeito que me dava vontade de atirar minha taça de cristal contra a parede apenas para ver se ele desviaria o olhar dos gráficos.— A Miller Corp. não quer apenas comprar a terra, Sr. Bianchi — Julyan disse, inclinando-se com aquele charme predatório que ele reservava para os negócios. — Queremos comprar a história. E a Srta. Miller, como futura líder da nossa fundação, garantirá que cada centímetro dessa vinícola permaneça fiel às suas raízes.A Sra. Bianchi sorriu para mim, seus olhos brilhando com uma bondade que me fez sentir como a pior mentirosa do mundo.— É reconfortante ouvir isso, querido. Hoje em dia, os jovens só se importam com o lucro. Mas Kyara tem os olhos da mãe dela... ela entende o valor do que é eterno.Sorri, embora o termo "eterno" me

Julyan FortO despertador não tocou. O que me acordou foi o instinto, aquele sentido aguçado que me manteve vivo no mundo corporativo por uma década. O quarto estava imerso em uma penumbra azulada, a luz fria do amanhecer de Rosewood denunciando que a noite de entrega havia acabado.Kyara ainda dormia, um contraste de suavidade contra os lençóis escuros. Por um segundo, eu me permiti ser apenas um homem olhando para a mulher que desejava. Mas o momento foi estraçalhado pelo som de um motor potente estacionando britalmente no cascalho, logo abaixo da nossa janela.Eu conhecia aquele som. Não era o SUV alugado de Victor. Era o sedã blindado que eu mesmo ajudei André Miller a escolher.— Kyara — sussurrei, sacudindo-a levemente. — Kyara, acorde. Agora!Ela resmungou, abrindo os olhos lentamente, mas a urgência no meu rosto a fez despertar por completo.— O que foi? Victor?— Pior — respondi, já pulando da cama e catando minha camisa no chão. — Seu pai está lá embaixo.O rosto dela perdeu

Julyan FortO brilho dos faróis do carro de Victor Vane, refletidos no meu retrovisor enquanto eu deixava a garagem, parecia o olhar de um demônio faminto. Ele não precisava ter fotos. Ele não precisava de áudio. Para um homem como Victor, o simples fato de eu e Kyara estarmos no mesmo subsolo, àquela hora, era a munição necessária para iniciar um massacre.Não dormi. Passei o resto da madrugada no meu escritório particular, monitorando os fluxos de caixa das empresas de fachada dos Vane. Se eu fosse cair, levaria a linhagem deles inteira para o necrotério financeiro.Às oito da manhã, eu estava na Miller Corp, impecável, com um café amargo na mão e o coração blindado. O interfone tocou.— Sr. Fort? O Sr. Victor Vane está aqui. Ele diz que é... urgente.— Deixe-o entrar, Bianca — respondi, fechando a aba dos arquivos confidenciais.Victor entrou com a confiança de quem acabou de ganhar na loteria. Ele não se sentou; ele desfilou pelo meu escritório, passando o dedo sobre a superfície