POV: Cristina Sousa

Isabel Stinson era feita de ouro e fúria.

Pelo menos, era assim que ela parecia quando eu entrava no berçário toda manhã. A pequena estava quase sempre de pé no berço de mogno, agarrada às grades com as mãozinhas gordinhas. O rosto, antes vermelho de choro, agora era uma máscara de teimosia.

Ela não chorava apenas; ela gritava. Gritos agudos, roucos, que pareciam vir da alma e não da garganta. Ela rejeitava tudo. Se eu oferecia o urso de pelúcia gigante, ela o jogava cont