POV: Cristina Sousa Corra. O comando não vinha da mente, mas do chicote de adrenalina que golpeava as minhas vértebras. Meus pés descalços martelavam o cascalho úmido das ruelas de Sevilha, e cada impacto enviava farpas de dor que subiam pelas minhas canelas até os joelhos. O ar da madrugada era uma navalha invisível, retalhando a pele exposta do meu rosto e dos meus braços, mas eu não sentia o frio. Eu sentia o incêndio. Meus pulmões eram duas bolsas de brasa viva, chiando a cada inspiração rasa e desesperada. O gosto de ferro — o gosto do meu próprio sangue — inundava a minha boca, metálico e quente. Minhas mãos, com as unhas quebradas e as palmas esfoladas pela terra, apertavam freneticamente os restos do meu vestido de algodão contra o peito. O tecido estava rasgado no ombro, pendendo como uma pele morta, revelando a nudez que ainda ardia, que ainda latejava sob as marcas roxas que começavam a florescer na minha carne. — ¡Detente, maldita perra! O grito dele rasgou o silêncio

POV: Cristina Sousa O estômago do navio não conhecia o sol ou a lua. O tempo no porão era medido apenas pelo pulsar contínuo e ensurdecedor das turbinas de aço. Cada vibração do motor subia pelas solas dos meus pés e se instalava nos meus ossos, um tremor constante que me impedia de esquecer onde eu estava. Eu me encolhia no espaço estreito entre dois caixotes de carvalho. O cheiro de óleo diesel queimado, maresia podre e ferrugem impregnava o meu cabelo e a minha pele. Toda vez que o casco cortava uma onda mais violenta e o navio balançava, o meu corpo inteiro protestava. Um gemido raspo escapou dos meus lábios rachados. O movimento brusco repuxou os músculos do meu abdômen e a carne entre as minhas pernas. A dor não era um aviso de vida; era o eco da morte. Era a lembrança física do peso daquele homem me esmagando contra o chão de terra da taberna em Sevilha. A ardência brutal, o rasgo nos meus tecidos, os hematomas que agora deviam estar roxos e amarelados nas minhas coxas e co

POV: Cristina Sousa Os meus sapatos velhos mal faziam barulho no tapete espesso que cobria a escadaria dupla de mármore. Eu seguia Leo em silêncio. A cada degrau que subíamos, o ar parecia ficar mais rarefeito, como se a mansão inteira prendesse a respiração sob o peso do homem que havíamos deixado no escritório. O corredor do segundo andar era vasto, ladeado por quadros com molduras de ouro envelhecido e portas de carvalho fechadas. Era um labirinto projetado para isolar. Leo parou diante de uma porta no final do corredor, longe da escadaria principal. Ele girou a maçaneta e empurrou a madeira, revelando um quarto de tons neutros, impecavelmente limpo, com uma cama de solteiro, uma cômoda simples e uma porta menor que devia levar a um banheiro. — É aqui — Leo disse, a voz baixa, encostando-se no batente. Ele não me olhou nos olhos. Passei por ele, apertando o sobretudo em volta do meu corpo ferido. O quarto cheirava a lavanda e cera nova. Era frio, mas tinha um teto. Tinha pared

POV: Lewis Stinson Eu não acreditava em milagres. Eu acreditava em poder, pólvora e alavancagem. Tudo no meu mundo era uma transação. Você compra o silêncio de um juiz com dinheiro, compra a lealdade de um soldado com medo e compra o respeito de Nova York com sangue. Mas o silêncio que havia se instalado no segundo andar da minha mansão nas últimas semanas desafiava a minha matemática. Parei no fim do corredor de mogno. O relógio de pé marcava quatro da tarde. O sol de outono entrava pelas frestas das cortinas pesadas, pintando o chão de mármore com faixas de luz pálida. Antes, esse era o horário em que os gritos agudos de Isabel ecoavam pelas paredes, testando a sanidade de qualquer funcionário e fazendo a minha mão pesar sobre o copo de uísque. Agora, não havia som de choro. Havia apenas um murmúrio baixo e o som de blocos de madeira batendo uns nos outros. Caminhei até a porta entreaberta do berçário. O piso não rangeu sob os meus sapatos italianos. Parei na soleira, imerso na

POV: Lewis Stinson O silêncio é a moeda mais cara do submundo. E, de repente, a minha casa inteira estava afogada nele. Girei o copo de cristal entre os dedos, observando o líquido âmbar capturar a pouca luz que escapava da lareira. O meu escritório estava mergulhado nas sombras pesadas das cortinas de veludo, mas a minha mente continuava presa no gramado do jardim de inverno. Cristina Sousa. Uma espanhola clandestina, com os pés descalços na terra, sorrindo para a minha filha. O som daquela gargalhada infantil, que eu próprio — com todo o meu dinheiro e poder — nunca conseguira arrancar de Isabel, ecoava nas paredes do meu crânio como uma falha crítica no meu sistema de defesa. Dei um gole no uísque, deixando o álcool queimar a garganta. Ela cheirava a medo. Não o medo contido de quem deve dinheiro, mas o pavor cru e instintivo de um animal que sobreviveu a uma armadilha. Quando a encurralei no jardim mais cedo, vi os ombros dela se encolherem, a respiração travar. Ela estava e