O armazém abandonado cheirava a óleo velho, mofo e desespero. Localizado nos arredores industriais de uma cidade que o progresso esquecera, era o local perfeito para um encontro que nunca aconteceu.

Ezra e Isla esperaram durante duas horas, envoltos na penumbra gelada entre pilhas de paletes apodrecidas. O intermediário, um advogado magro com olhos de rato chamado Fisk, estava visivelmente nervoso, a verificar o relógio a cada trinta segundos.

“Ele devia estar aqui há uma hora,” Fisk resmungou,