A rosa estava na minha mesa. Vermelha. Perfeita. Como todas as outras.

Mas eu não joguei fora.

Coloquei num vaso, ao lado do computador. As pétalas eram macias, quase veludo. O cheiro doce preenchia o ar.

Eu deveria estar planejando minha vingança. Deveria estar vasculhando os relatórios, fotografando transferências, montando o caso contra Clark.

Em vez disso, estava olhando para uma flor.

— Você está diferente.

A voz veio de trás de mim. Bruce.

Eu me virei. Ele estava na porta da minha sala, a