Cuando mi ex descubrió quién era yo en realidadES

Capítulo 1: El tercer aniversario

La llama de la vela titilaba suavemente, como si también sintiera que aquella noche no sería como las demás.

Elena Hart no, Elena Cross, aún llevaba ese nombre que había tomado prestado como un abrigo demasiado grande dio un paso atrás para admirar su obra. La mesa del comedor estaba perfecta. Mantel blanco inmaculado, platos de porcelana fina que había encontrado en un mercadillo tres años atrás, candelabros de plata envejecida que había pulido durante una hora. Un asado humeaba suavemente en el centro, rodeado de verduras cortadas con una precisión casi quirúrgica.

Llevaba tres horas cocinando.

Tres horas esperando.

Tres años esperando, en verdad.

El teléfono móvil apoyado en la encimera de la cocina marcaba las 21:47. Él había prometido volver temprano. Incluso había dicho, la víspera por la mañana, mientras se ponía el abrigo sin mirarla: «Mañana cenamos juntos».

Ella había sentido el corazón saltar en su pecho. Quizá se ha acordado, pensó. Quizá esta vez ha marcado la fecha en su agenda.

Ingenuamente.

Siempre lo había sido.

Elena se pasó una mano por el vestido un sencillo vestido azul pálido, ese que él dijo gustarle durante su primer año. Ni demasiado sofisticado, ni demasiado provocador. Solo lo suficiente para que la notara. Incluso se había dejado el pelo castaño suelto, como al principio. Como cuando aún era «Elena la sencilla», antes de convertirse en «Elena la invisible».

El reloj del salón contaba los segundos con una regularidad burlona.

22:03.

El asado empezaba a enfriarse. La salsa había formado una película en la superficie.

Se sentó en su sitio, enderezó la espalda, apoyó las manos en las rodillas. En la época en que dirigía consejos de administración que hacían temblar imperios, nadie habría imaginado verla así. Paciente. Silenciosa. Apagada.

Pero lo había abandonado todo por él. Su nombre, primero. Luego su orgullo. Después, poco a poco, cada trozo de sí misma que había tardado años en construir.

Porque lo quería.

Porque en el fondo, a pesar de sus ausencias, sus silencios, sus indiferencias educadas aún creía que algo ardía bajo el hielo.

22:27.

La llave giró en la cerradura.

Elena se levantó de un gesto rápido, se arregló la falda, inspiró hondo. Forzó una sonrisa esa sonrisa que había ensayado frente al espejo durante tres años para ocultar los moratones invisibles que su corazón coleccionaba.

—¡Nathaniel, has llegado! Yo… he preparado una cena especial.

Él cruzó el umbral sin prisa.

Primero, ella solo vio su traje gris antracita, a medida, el que llevaba los días importantes. Luego su rostro, cerrado como un cofre que ya no se abre. Y finalmente, sus ojos.

Sus ojos nunca habían sido cálidos, no realmente. Pero aquella noche estaban vacíos. No fríos. Vacíos. Como si ella no existiera, o peor como si solo fuera un mueble en su pasillo, al que se esquiva sin pensar.

—Buenas noches, Elena.

Dos palabras. Siempre las mismas. Como una fórmula de cortesía que se dirige a una desconocida en un ascensor.

No miró la mesa. Ni las velas. Ni el asado. Ni el vestido azul que había dicho gustarle antaño.

Dejó su maletín en la consola de la entrada, se quitó el abrigo con un gesto mecánico y se sentó en el sillón del salón. No en la mesa. No cerca de ella.

—¿Has cenado? preguntó ella, con la voz más frágil de lo que hubiera querido.

—No tengo hambre.

Sintió cómo la esperanza se resquebrajaba, pero se mantuvo firme. Quizá está cansado. Quizá aún no ha sacado lo que tiene en el bolsillo. Siempre tenía una explicación para él. Siempre una buena razón para no derrumbarse.

—Es nuestro aniversario de boda, Nathaniel.

Lo dijo suavemente. Casi con timidez. Como si mencionar ese aniversario fuera una transgresión, una audacia de la que no estaba segura.

Él alzó por fin los ojos hacia ella.

No sonrió. No se disculpó. No dijo «lo había olvidado» con un gesto apenado.

Se levantó, atravesó la habitación y depositó sobre la mesa la hermosa mesa que ella había puesto con tanta ilusión un sobre blanco.

Solo un sobre.

—¿Qué es esto? atinó a decir, aunque ya lo sabía. Siempre lo había sabido. Desde hacía meses, desde que llegaba más tarde, desde que su perfume había cambiado, desde que ya no la llamaba «Elena» sino «tú».

—Papeles de divorcio.

La frase cayó como una sentencia.

Primero creyó haber oído mal. Que no era posible. No hoy. No después de tres horas cocinando, no después de tres años de sacrificios, no después de todo lo que había enterrado de sí misma para permanecer a su lado.

—¿Hoy? murmuró. ¿Nuestro aniversario?

Él se encogió de hombros. Un simple encogimiento de hombros. Como si ella acabara de preguntarle qué hora era.

—Una fecha como otra cualquiera.

Elena sintió que algo se rompía dentro de ella. No un grito. No una lágrima. Algo más profundo, más sordo. Un muro que había construido piedra a piedra para protegerse de sus indiferencias, y que acababa de derrumbarse en silencio.

Se acercó al sobre.

Sus manos no temblaban. Era extraño. Por dentro todo gritaba. Sus huesos, sus órganos, esa parte de ella que había sacrificado en el altar de aquel amor unilateral. Pero por fuera estaba tranquila. Con una inmovilidad casi sobrenatural.

Abrió el sobre. Leyó las primeras líneas.

—Victoria Vance dijo, sin formular pregunta. Es ella, ¿verdad?

El silencio de Nathaniel fue una respuesta en sí mismo.

—Espera un hijo mío añadió él, sin emoción. Debo asumir mis responsabilidades.

Responsabilidades.

Hablaba de responsabilidades. Como si no hubiera pronunciado «para lo bueno y para lo malo» tres años atrás. Como si ella, Elena, nunca hubiera sido una responsabilidad. Solo un paréntesis.

—Nunca me quisiste, ¿verdad?

La pregunta ni siquiera era amarga. Era simplemente constatación. Como quien pide confirmación de una verdad que lleva demasiado tiempo huyendo.

Nathaniel sostuvo su mirada. Tres segundos. Luego desvió los ojos.

—No sé lo que sentí. Pero esta noche sé lo que quiero.

Ella asintió.

Lentamente.

Muy lentamente.

Luego sacó un bolígrafo de su bolsillo su bolígrafo, no uno de la casa. Un Montblanc que su padre le había regalado el día que tomó las riendas del imperio Hart. Un día que creyó haber olvidado.

Nunca lo había olvidado realmente.

Firmó.

Cada letra fue precisa, firme, definitiva.

Elena Hart.

No Elena Cross. Hart.

—Está hecho dijo.

Se levantó, se quitó el anillo de casada —ese fino anillo de oro que había mimado como una reliquia y lo dejó sobre el sobre.

—Supongo que no querrás el asado.

No era una pregunta.

Fue al dormitorio, cogió la maleta que había preparado hacía tres meses esa que él nunca había visto, porque en el fondo, ella lo sabía. Siempre supo que ese día llegaría.

En el umbral de la puerta, se detuvo.

—Sabes, Nathaniel dijo sin volverse. Nunca supiste quién era yo en realidad. Y nunca lo sabrás.

Cerró la puerta tras de sí.

En la cocina, las velas se habían apagado solas.

El asado estaba frío.

Y la casa Cross, por primera vez, parecía realmente vacía.