Desde el punto de vista de Antonio

—Luca está muerto. —La voz de Enzo atravesó la habitación como un latigazo.

Sus botas golpeaban contra el suelo de parqué; llevaba diez minutos sin parar de caminar de un lado a otro, pasándose las manos por el pelo cada pocos segundos.

—¿Cómo demonios es eso posible? —dijo Enzo, con la voz quebrada por un repentino borde de pánico—. Enterramos lo que quedaba de él hace dos años.

Saqué unas fotografías del bolsillo y las esparcí sobre la madera pulida.

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