Desde el punto de vista de Sloane

Mis ojos se abrieron a la habitación oscura y desconocida. Durante un momento, no me moví. Me quedé allí tumbada, dejando que mi pulso se calmara, mientras mi cuerpo recordaba cosas que mi mente aún no había procesado.

Me había llevado.

Me incorporé demasiado rápido, y el recuerdo me golpeó de golpe. Me puse de pie antes de terminar de pensar y alcancé la puerta. Menos mal que no estaba cerrada con llave.

El pasillo de afuera estaba flanqueado por retratos de hombres que compartían la misma mirada fría e impasible... generaciones de Delvecchio observándome mientras intentaba encontrar la salida de su casa, como si ya supieran que no llegaría lejos. Apenas había pasado junto al tercero cuando lo oí.

Un grito.

Era lejano, desgarrado, cortando el silencio como una hoja arrastrada sobre vidrio.

Cada instinto me decía que fuera en dirección contraria. No le hice caso. Lo seguí por un pasillo estrecho, bajando por unas escaleras de piedra que no veían la mano de un decorador desde hacía décadas, hasta que una tenue luz roja se filtró por debajo de una puerta al final. Me dije a mí misma que me detendría allí.

No lo hice.

La sala estaba bañada en rojo... una especie de bombilla en el techo que teñía todo del color de una herida. Un hombre yacía en el suelo, con las muñecas atadas con bridas a la espalda, la camisa empapada de sudor y sangre. Dos hombres con trajes oscuros estaban sobre él, y por un momento pensé que simplemente estaban observando.

Entonces lo vi.

Antonio.

Estaba apartado de ellos, con las mangas arremangadas, los guantes negros bien ajustados a las manos, estudiando al hombre en el suelo como quien estudia un problema matemático que está tardando demasiado en resolverse.

—Una vez más —dijo, casi con suavidad, como si hablara con alguien que le cayera bien—. ¿Quién te envió?

El hombre en el suelo escupió sangre sobre el azulejo.

—Le he dicho todo lo que sé, por favo...

—Has perdido cuarenta minutos de mi tiempo —dijo, agachándose frente al hombre—, mintiéndome sobre un nombre que no existe. Lo comprobé. No hay ningún Marco Bellini en mi organización, en la organización de mi rival, ni en esta ciudad. —Inclinó la cabeza—. Así que, inténtalo de nuevo. ¿Quién te envió a seguirme?

—Le he dicho...

—Me has contado un cuento para dormir. —Se levantó, cruzó hacia una mesa de acero que no me había permitido mirar, y cogió unas pinzas metálicas, girándolas una vez en la luz roja como si las admirara—. Una vez más. Después de eso, dejo de preguntar y empezamos a retirar cosas que vas a echar de menos.

El cuerpo entero del hombre temblaba.

—Por favor... por favor, tengo una familia...

—Entonces deberías haber pensado en ellos antes de decidir seguirme, y deberías haber tenido más cuidado para no ser atrapado. —Se agachó de nuevo, agarró la mano del hombre y le forzó los dedos contra el suelo—. Ese fue tu último aviso. Ya he terminado de preguntar. Vas a sentir dolor de todas las formas posibles.

Apretó el alicate entre sus dedos y arrancó la uña de cuajo. El sonido que vino después no pertenecía a este mundo... agudo, crudo, arrancado de la garganta del hombre mientras Antonio seguía trabajando.

Me tambaleé hacia atrás, tapándome la boca con ambas manos para reprimir un grito, pero fue demasiado tarde; ese pequeño gesto me delató.

La cabeza de Antonio giró una fracción. No sorprendido. Consciente.

—Revisen la puerta —dijo, sin alzar la voz.

Uno de los hombres de traje cruzó la habitación en tres zancadas y la abrió de golpe antes de que yo pudiera moverme. Su mano se cerró alrededor de mi brazo y me arrastró hacia la luz.

Antonio levantó la vista desde donde estaba agachado en el suelo, las pinzas aún en su mano enguantada, la sangre en el suelo junto a sus zapatos. Por una fracción de segundo, algo brilló detrás de esos ojos color carbón... sorpresa, tal vez, de que hubiera llegado tan lejos por mi cuenta. Desapareció antes de que pudiera estar segura de haberlo visto.

—Señorita Ashford —dijo, como si nos encontráramos en un pasillo y no sobre un hombre desangrándose en el suelo.

—Deberías estar dormida —dijo, como si hubiera interrumpido una cena en lugar de la extracción de las uñas de un hombre, una por una.

—Eres un monstruo —dije, dedicándole una mirada de asco, pero a él no le importó, como si estuviera disfrutando cada segundo.

—Sigues diciendo eso como si fuera información nueva. —Se quitó un guante, dedo por dedo, completamente sin prisas—. No va a tener más impacto la quinta vez.

—Antonio, por favor... —sollozó el hombre en el suelo.

No lo miró.

—Continúen —les dijo a los dos hombres, como si le pidiera al camarero que trajera el siguiente plato. Luego su mano se cerró alrededor de mi muñeca... no con brusquedad, exactamente, sino con absoluta firmeza, el tipo de agarre que no dejaba espacio para discutir... y me sacó de la habitación mientras los gritos comenzaban de nuevo detrás de nosotros.

No me soltó hasta que llegamos a la sala de estar. Madera oscura, iluminación tenue, una chimenea ya encendida, como si hubiera sabido que terminaría trayéndome aquí. Cruzó hacia un escritorio, sacó una carpeta y la colocó sobre la mesa entre nosotros con un sonido que recordaba al de una puerta cerrándose.

—Firma esto.

Lo cogí y me reí al ver la primera página. Pude ver el asombro en sus ojos.

—¿¡Un contrato matrimonial!? —dije entre risas—. ¿Esperas que firme esto, después de lo que acabas de hacerle a ese hombre? —Continué hablando mientras la risa se me moría en la garganta, reemplazada por el asco.

—Fírmalo ahora, o niégalo, y descubriremos lo creativo que puedo ser con la alternativa.

—Hace diez minutos torturaste a un hombre en tu sótano. Perdóname si no me fío de tus ideas sobre alternativas.

—No es tortura. —Algo brilló detrás de sus ojos... apareció y desapareció, demasiado rápido para definirlo—. Es presión. Pensé que las deudas de tu padre te habrían enseñado la diferencia.

—Nunca me casaré contigo.

—Lo dices como si fuera una negociación. —Me estudió, con la cabeza ladeada, como podría estudiar a un animal que aún no ha comprendido que las barras son reales—. Nunca fue una negociación, Sloane. Solo te ofrecí el papeleo como un cortesía. Puedo retirar la cortesía con la misma facilidad.

—Pues retírala. No me importa.

—Te importará. —Se giró hacia el pasillo, con voz plana—. Enzo.

Un hombre apareció casi al instante... probablemente de la misma edad que Antonio, de movimientos más ligeros, la única persona en esta casa que parecía recordar cómo se sonreía. Le entregó un iPad a Antonio sin decir una palabra, como si esto hubiera sido planeado antes de que yo siquiera despertara.

Giró la pantalla hacia mí.

La figura estaba atada a una silla, con el rostro débil. La reconocí al instante. Había conocido esa cara toda mi vida.

—Señora... ¿Hathaway...? —El nombre me salió partido por la mitad. Estaba de pie antes de decidirme a levantarme.

—¿Q-qué... le has... hecho? —Mi voz era baja y se quebraba en los bordes.