Desde el punto de vista de SloaneMe quedé allí quieta, todavía intentando dar sentido a lo que el llamante acababa de decir. De repente, la puerta se abrió de golpe.Papá entró tambaleándose y, por un momento, no lo reconocí. El barro en su rostro, las manos temblorosas, la mirada vacía y quebrada... era como si estuviera mirando a un desconocido que llevaba la piel de mi padre.—Papá. —Crucé la habitación hacia él—. ¿Qué te hicieron? ¿Quién era ese hombre? ¿Qué quiere de nosotros?Miró sus propias manos como si le pertenecieran a otro.—Los casinos... —susurró—. El Sindicato Delvecchio. Lo perdí todo, Sloane. Las cuentas en el extranjero, las escrituras de las líneas de navegación, la finca. Hasta el último céntimo.Me detuve en seco.—¿Qué quieres decir con "todo"?—Todo. Absolutamente todo. —Lo repitió más despacio, como si la repetición pudiera suavizarlo.—Eso no es posible. —Mi voz sonó extraña, demasiado tranquila, demasiado controlada—. Mamá pasó toda su vida construyendo est

Desde el punto de vista de SloaneMis ojos se abrieron a la habitación oscura y desconocida. Durante un momento, no me moví. Me quedé allí tumbada, dejando que mi pulso se calmara, mientras mi cuerpo recordaba cosas que mi mente aún no había procesado.Me había llevado.Me incorporé demasiado rápido, y el recuerdo me golpeó de golpe. Me puse de pie antes de terminar de pensar y alcancé la puerta. Menos mal que no estaba cerrada con llave.El pasillo de afuera estaba flanqueado por retratos de hombres que compartían la misma mirada fría e impasible... generaciones de Delvecchio observándome mientras intentaba encontrar la salida de su casa, como si ya supieran que no llegaría lejos. Apenas había pasado junto al tercero cuando lo oí.Un grito.Era lejano, desgarrado, cortando el silencio como una hoja arrastrada sobre vidrio.Cada instinto me decía que fuera en dirección contraria. No le hice caso. Lo seguí por un pasillo estrecho, bajando por unas escaleras de piedra que no veían la ma

[POV de Sloane]La puerta hizo clic al cerrarse a mis espaldas. Me quedé en el centro de la habitación, las manos todavía me temblaban. Aún podía sentir en los dedos el peso de la pluma con la que había firmado mi vida entera.La imagen del frágil cuerpo de la señora Hathaway atado a una silla destelló en mi mente.Todavía estaba sumida en mis pensamientos cuando oí el rugido de motores desgarrar la noche. Me precipité hacia la ventana.Antonio se marchaba.Se me dio un vuelco el corazón. ¿Adónde iba? ¿Iba a hacer daño a alguien más? ¿Acaso...?Espera...Aplasté las palmas contra el cristal, empañando la superficie con mi aliento. Se marchaba. Todos se marchaban. Los coches desaparecieron tras las puertas.Esa era mi oportunidad. Tenía que encontrar a la señora Hathaway y largarme de aquí, y quizás esconderme en algún lugar donde no se le ocurriera buscarme.Sonreí ante el pensamiento, pero el corazón seguía latiéndome a mil.Llegué a la mitad del camino hacia la puerta cuando esta se

[POV de Sloane]Las palabras del sacerdote resonaron en mi cabeza.No. No, no, no.Esto no está pasando. ¡Oh, Dios! Esto no puede estar pasando.Antonio dio un paso más cerca. Podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo. Su mirada era intensa, como si taladrara a través de mí. Apreté los ojos con fuerza.Ahora podía olerlo. Estaba cerca. Muy cerca.Me preparé para sentir sus labios sobre los míos. Para la violación de ese acto. Para todo lo que había temido desde que esta pesadilla comenzó.Pasaron segundos. Podía sentir su aliento contra mis mejillas.Pero no pasó nada.¿Por qué no hace nada?Abrí los ojos lentamente. Antonio estaba a unos centímetros de mí. Podía ver cada detalle de su rostro. Estaba… solo mirándome… a mí.Sus labios se curvaron en algo que definitivamente no era una sonrisa.Dio un paso atrás. El sacerdote carraspeó con incomodidad y farfulló rápidamente la frase de cierre. —Ahora les presento a los señores Delvecchio.El aplauso que siguió fue cortés, pero conte

Desde el punto de vista de Antonio —Luca está muerto. —La voz de Enzo atravesó la habitación como un latigazo.Sus botas golpeaban contra el suelo de parqué; llevaba diez minutos sin parar de caminar de un lado a otro, pasándose las manos por el pelo cada pocos segundos.—¿Cómo demonios es eso posible? —dijo Enzo, con la voz quebrada por un repentino borde de pánico—. Enterramos lo que quedaba de él hace dos años.Saqué unas fotografías del bolsillo y las esparcí sobre la madera pulida.Las imágenes eran borrosas. Pero aun así podía reconocer el rostro que me devolvía la mirada.Mi hermano muerto.—Si está muerto —dije, empujando las fotos de vigilancia que había tomado en Calabria hacia Enzo—, ¿cómo explicas esto? —Toqué la foto con un dedo.Enzo cogió una de las fotografías, observándola como si fuera un problema matemático difícil. —¡Ni de coña! —Dejó la foto sobre la mesa—. Puede que sea alguien que se parece exactamente a él.—Sé a quién vi. —Enzo me miró fijamente—. Te cuesta c