Dois anos se passaram.

Na rua tranquila de uma cidade pequena no Texas, o som da máquina de costura se misturava ao canto dos pássaros pela manhã. Harper Harris, agora alfaiate, costurava à mão os detalhes de um fato sob medida para um cliente exigente. Era trabalho meticuloso, silencioso — e ela amava cada segundo.

A pequena loja, com vitrine de madeira e cheiro de tecido novo, levava seu nome.

“H. Harris – Alfaiataria Fina.”

Ela usava avental, cabelo preso, e um lápis atrás da orelha.

Não era uma passarela. Não era luxo.

Mas era felicidade. Verdadeira.

Timpooton, por sua vez, tinha se casado com Lucille, sua primeira namorada dos tempos da faculdade.

Moravam a apenas quatro quarteirões dali.

A rotina era tranquila: café aos domingos, jantares sem pressa, risadas sinceras. Harper sorria mais. Dormia melhor.

E costurava não apenas tecidos… mas a própria alma. Não precisava de aplausos. Nem manchetes.

O mundo dela era pequeno agora, mas inteiro.

E n