Adicción. ES

Tracy

—¿Otra vez mirándome, cariño?

La voz me llega ronca, cargada de whisky barato y promesas que nadie pidió. Tres mesas más allá, el tipo del traje gris arrugado sonríe como si ya me hubiera desnudado con los ojos. Es de los que creen que una propina generosa les compra permiso para todo.

—No te he dado permiso para usar ese nombre —respondo sin levantar la vista del iPad donde confirmo reservas VIP. Mi voz suena firme, profesional. La que uso con los clientes difíciles.

Se ríe, bajo y pegajoso.

—Relájate, solo estoy siendo amable.

Amable. Claro. En Las Vegas esa palabra suele significar “te voy a tocar aunque no quieras”.

Mi cuerpo ya está en alerta máxima: calculo la distancia a seguridad (veinte metros), al botón de pánico bajo la barra (cinco), y al hombre que no ha apartado la mirada de mí en toda la noche.

Anatoly Ovechkin.

El dueño de todo esto.

El rey sin corona de la Strip.

Y está mirando al baboso como si estuviera decidiendo en qué fosa del desierto enterrarlo.

No es la primera vez que siento sus ojos sobre mí. Llevo seis meses trabajando en el Hospitium, el casino-hotel más exclusivo de Las Vegas, y desde el primer día he notado cómo me observa. No como los demás: no con lujuria barata ni con desprecio por mis curvas. Su mirada es… diferente. Intensa. Como si estuviera memorizando cada detalle.

Y eso me aterra tanto como me excita.

El tipo gris se levanta. Viene directo hacia mí.

M****a.

Me giro para escapar hacia el ascensor del personal, pero ya es tarde.

—Oye, preciosa —susurra a mi espalda, demasiado cerca—. ¿A qué hora sales?

—A ninguna que te importe —digo, y aprieto el botón del ascensor como si pudiera teletransportarme.

Las puertas se abren. Entro. Solo quiero llegar a mi casillero, cambiarme estos tacones que me están matando e irme a casa. Mi turno terminó hace diez minutos, y estoy exhausta.

Pero él se cuela justo antes de que se cierren.

—Ahora sí estamos solos —dice, y su mano ya está en mi cadera. Sus dedos se clavan en la carne a través de la falda negra ajustada.

El ascensor empieza a subir.

—No. Me. Toques.

—Vamos, no seas así… Solo quiero conocerte mejor.

Su aliento apesta a bourbon y a arrogancia. Me empuja suavemente contra la pared metálica. El espejo me devuelve mi propia imagen: ojos muy abiertos, mejillas encendidas, el uniforme impecable que de repente se siente demasiado ceñido.

Mi mano vuela sola. El tortazo resuena como un disparo en el espacio reducido.

Me mira, sorprendido, y por un segundo creo que va a pegarme. Sus ojos se oscurecen, su mandíbula se tensa.

Entonces las puertas se abren en el piso 28.

Y ahí está él.

Anatoly llena el marco entero: traje negro hecho a medida que cuesta más que mi sueldo de un año, ojos del color del hielo sucio, y una calma que da más miedo que cualquier grito.

El baboso retrocede un paso, como si hubiera visto al mismísimo diablo.

Anatoly no dice nada. Solo pulsa el botón de parada de emergencia con un dedo.

El ascensor se detiene con un gemido metálico.

—Disculpa —dice, voz baja, peligrosa, con ese acento ruso que apenas se nota pero que hace que cada palabra suene como una amenaza envuelta en terciopelo—. No te he oído pedirle perdón a la señorita.

El tipo balbucea algo ininteligible.

Anatoly da un paso dentro. Las puertas se cierran tras él.

Estamos los tres aquí. Y de repente el espacio parece muy pequeño.

—Tienes diez segundos —continúa Anatoly, crujiéndose los nudillos con un sonido que me pone la piel de gallina—. O te enseño modales piso por piso hasta el sótano.

El hombre se pone blanco como el papel.

—Lo siento, lo siento mucho, yo solo… no quería…

—Fuera —ordena Anatoly.

Las puertas vuelven a abrirse mágicamente. El tipo sale disparado, tropezando con sus propios pies en el pasillo.

Yo sigo temblando. No puedo evitarlo.

Anatoly me mira por primera vez directamente a los ojos.

—Estás temblando —dice, casi suave. Como si le importara.

—Es el aire acondicionado —miento, abrazándome a mí misma.

Se acerca un paso. Huele a madera quemada, a cuero caro y a algo oscuro y masculino que hace que mi estómago se contraiga.

—Vete a casa, Tracy.

¿Cómo sabe mi nombre?

Nunca hemos hablado. Ni una sola vez. Sé quién es porque todo el mundo lo sabe: Anatoly Ovechkin, el hombre que puede hacer desaparecer a alguien con una llamada. El que nunca sonríe en las fotos. El que, según los rumores, tiene más poder en esta town que el propio alcalde.

Salgo del ascensor con las piernas de gelatina. Cuando miro atrás, él sigue ahí, bloqueando la puerta con su cuerpo ancho, como un lobo vigilando su presa.

No respiro hasta que estoy en mi coche, en el parking subterráneo reservado para empleados.

Y entonces suena el teléfono.

Chris.

El nombre de mi hermano aparece en la pantalla iluminada. Es casi medianoche. Nunca llama a estas horas a menos que…

Descuelgo.

—Tay… me van a matar.

Me quedo helada, con la llave todavía en el contacto.

—¿Qué. Hiciste?

Su respiración es agitada, entrecortada. Lo imagino escondido en algún callejón, mirando por encima del hombro.

—Le debo setenta mil a la Bratva. Los Smirnov. Y se les acabó la paciencia.

El mundo se me cae encima.

Porque los Smirnov no son solo mafia.

Son los socios silenciosos de Anatoly Ovechkin.

Y acabo de ver, hace apenas minutos, lo que pasa cuando alguien lo decepciona.

—¿Setenta mil? —repito, la voz apenas un susurro—. Chris, ¿cómo demonios…?

—No era para tanto al principio —dice rápido, defensivo—. Solo… transporte. Pequeñas entregas. Pensé que podía manejarlo. Luego perdí un lote. Y luego otro. Intenté cubrirlo, pero…

—¿Perdiste? ¿Cómo se pierde un lote de la Bratva?

Se queda callado un segundo demasiado largo.

—Lo consumí. Parte. Con amigos. Pensé que podría reemplazarlo antes de que se dieran cuenta.

Me agarro el volante con tanta fuerza que los nudillos se me ponen blancos.

—Dios mío, Chris…

—Ya vinieron a casa de Travis. Le rompieron tres costillas. Dijeron que yo soy el siguiente si no pago en tres días.

Tres días.

Mi mente va a mil por hora. No tengo ahorros. No tengo a quién pedir prestado. Nuestro padre nos abandonó cuando éramos niños, nuestra madre murió hace cinco años de cáncer. Solo nos tenemos el uno al otro.

Y ahora Chris ha metido la pata tan grande que ni todo el sueldo de un año en el Hospitium alcanzaría para sacarlo.

—¿Por qué no me lo dijiste antes?

—Pensé que podía arreglarlo solo. Siempre lo arreglo, Tay.

—No, Chris. Tú siempre lo empeoras.

Silencio. Luego, muy bajito:

—No sé qué hacer.

Cierro los ojos. Las luces del parking parpadean sobre el parabrisas.

Los Smirnov frecuentan el Hospitium. Los he visto en el área VIP: hombres con trajes caros y miradas que congelan la sangre. Nunca me he acercado, pero sé que están ahí.

Y sé que Anatoly Ovechkin es quien mantiene el equilibrio entre ellos y el resto del mundo.

El hombre que acaba de salvarme en el ascensor.

El hombre que sabe mi nombre.

Esto no es una coincidencia.

Esto es una trampa que se está cerrando.

Y yo estoy justo en el centro.