IRINA VOLKOV

La notificación de la transferencia bancaria sonó en mi teléfono exactamente a las 3:09 p. m.

Cincuenta mil dólares. Limpias. Imposibles de rastrear. Tan hermosas.

Mi mirada estaba fija en la pantalla, en el rincón tenuemente iluminado de la cafetería, con los dedos envueltos alrededor de mi café, que había perdido su calor una hora antes. La escena estaba llena de jóvenes profesionales de Moscú, absortos en sus ordenadores portátiles y sus costosos cafés con leche, completamente ajenos a la presencia de una estafadora que robaba cuentas bancarias con solo un teléfono inteligente y una historia inventada.

Sí, esa soy yo.

Cincuenta mil estaba bien. Mejor que bien. Solo que elevaba mi total acumulado a cuatrocientos sesenta y tres mil dólares en los últimos veintidós meses.

Quedaban treinta y siete mil. ¡Uf!

Treinta y siete mil, y seré libre. La deuda que Viktor, mi padre, me había endosado antes de que escapara de su casa y de sus puños, por fin estaría pagada. Los prestamistas que me han estado vigilando tendrán su dinero manchado de sangre. Y yo, Irina Volkov, o cualquier otro nombre que elija a continuación, desapareceré en una vida en la que nadie me posea. Nadie me controle. Nadie pueda hacerme daño.

Me permití una pequeña sonrisa antes de cerrar la aplicación bancaria y borrarla de mi teléfono. Regla número siete: nunca guardes pruebas.

Mi teléfono vibró con un nuevo mensaje. Abrí la aplicación de chat encriptada, diferente a la que acababa de usar y diferente a la que usaría mañana, y sentí que mi pulso se aceleraba.

Mi último mensaje a mi objetivo fue:

Anastasia: Entendido. Gracias, Damien. Me has salvado la vida.

Mis dedos se posaron sobre el teclado. Damien Romanov. Mi último objetivo. El nombre Anastasia Sokolova no es el mío. Regla número dos: nada de nombres reales.

Es solo el nombre de mi personaje en una obra de teatro, actuando para un público de una sola persona.

Pero Damien era muy diferente a los demás.

En los tres meses desde que lo convertí en mi objetivo, algo había cambiado. Sus mensajes llegaban a horas intempestivas... a las 3 de la madrugada, cuando me lo imaginaba incapaz de dormir, buscando su teléfono en la oscuridad. Hacía preguntas que no tenían nada que ver con el dinero. ¿Qué libros leía? ¿En qué pensaba cuando miraba las estrellas? Si pudiera ir a cualquier parte del mundo, ¿dónde elegiría?

Praga, por supuesto.

Y sí, había respondido porque ese era el juego. Para crear intimidad. Establecer conexiones. Hacer que mi objetivo creyera en la maldita fantasía.

Pero a veces, a altas horas de la noche, en mi pequeño apartamento con el papel pintado descascarillado y el sonido de las discusiones de mi estúpido vecino tras las paredes, me encontraba pensando en sus preguntas. Respondiéndolas con sinceridad. Bueno... al menos para mí misma.

Es peligroso. Estúpido. Sí, lo sé.

Damien Romanov: Siempre encantado de ayudar. Espero que la operación de tu hermana salga bien.

Mis labios esbozaron una sonrisa. No había ninguna hermana. Ni ninguna operación.

Solo una emergencia cuidadosamente construida que requería fondos inmediatos. Había perfeccionado el plan, que consistía en crear urgencia, apelar a las emociones y hacer que la víctima se sintiera como un héroe por ayudar.

Y entonces, ¡bum!, caen en tu trampa.

Los tres puntos aparecieron, desaparecieron y volvieron a aparecer. Los observé con una incómoda opresión en el pecho.

Culpa, tal vez. O algo peor, arrepentimiento. No puede ser.

Damien Romanov: Me gustaría conocerte.

Mi corazón se detuvo.

Regla número tres, la más importante, la que más me cuesta no romper: nunca quedar en persona.

Mis dedos temblaban mientras escribía y borraba, escribía y borraba. Debía decir que no. Lo único que necesitaba era desaparecer en ese momento, quemar la identidad de Anastasia y mudarme. Tenía casi suficiente dinero. Podría buscar a otra persona para los últimos treinta y siete mil.

Llegó otro mensaje.

Damien Romanov: Sé que esto es repentino. Pero he estado pensando en ti. Mucho. Demasiado, tal vez. Me gustaría invitarte a cenar. Solo a cenar. Sin compromiso.

Ja, ja. ¡Un NO rotundo!

Entonces, antes de que pudiera responder:

Damien Romanov: Estoy trabajando en un acuerdo comercial. Una inversión inmobiliaria. Trescientos mil euros. Me vendría bien un socio. Alguien en quien confíe. ¿Podríamos hablarlo durante la cena?

Vale, trescientos mil euros. Trescientos mil...

Eso es... más de lo que necesitaba. ¡Dios mío! Más de lo que me atrevía a esperar. Con esa cantidad de dinero, podría pagar la deuda y tendría suficiente para empezar de nuevo. Empezar de verdad.

Nueva ciudad, nuevo país, nueva vida.

Esto es demasiado bueno. Demasiado perfecto. Demasiado fácil.

Lo que también significa que probablemente sea demasiado peligroso.

Pero treinta y siete mil es poco dinero comparado con trescientos mil.

Vale, una reunión. Una cena. Una última e****a y sería libre para siempre.

Puedo hacerlo.

Miré a mi alrededor en la cafetería. Una joven madre luchaba por sentar a su hijo pequeño en una trona. Un hombre de negocios gritaba por teléfono sobre unos informes trimestrales. Un anciano le daba galletas a su perro debajo de la mesa.

Gente normal, con vidas normales. El tipo de vida que yo nunca tuve. El tipo de vida que Viktor me había robado cuando arrastró a mi madre al altar y luego, después de que el cáncer se la llevara, transfirió sus deudas de juego a los hombros de una chica de dieciséis años.

Solo quería una vida normal. La deseaba con tanta intensidad que me dolía el pecho.

Y esos trescientos mil euros me comprarían esa vida.

Mis dedos se movieron antes de que mi cerebro pudiera reaccionar:

Anastasia: ¡Claro! Me encantaría. ¿Cuándo?

La respuesta llegó inmediatamente:

Damien Romanov: El viernes a las 8 de la tarde. Te enviaré la dirección ahora mismo. Ponte algo bonito, Lyubimaya.

¿Acaba de llamarme mi amada?

Luego:

Damien Romanov: Estoy deseando verte por fin, Anastasia.

Me quedé mirando el mensaje durante un largo rato. Luego cerré la aplicación, recogí mis cosas y salí de la cafetería a la gris tarde moscovita.

Tengo tres días para prepararme. Tres días para crear la versión perfecta de Anastasia Sokolova. Tres días para planear mi estrategia de salida hasta el último detalle.

Tres días hasta que rompa mi regla más importante.

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NIKOLAI DRAGUNOV

En mi oficina del último piso, con vistas al distrito financiero de Moscú, dejé el teléfono sobre la mesa y me recosté en mi sillón de cuero. La ciudad se extendía bajo los ventanales como un vasto dominio, que, en muchos aspectos, realmente lo era.

"Ella aceptó" —dije.

Dmitri Kozlov levantó la vista de los informes financieros que estaba revisando. El brigadier de la Dragunov Bratva era un hombre enorme, todo músculos y cicatrices, pero su mirada era penetrante mientras me evaluaba.

"¿La chica? ¿La que te ha estado estafando durante tres meses?"

"Sí. Tiene un nombre. Anasta... Irina Volkov. No tiene ni idea de que conozco su verdadero nombre. ¿Qué gracia tiene si se lo cuento?" Mis labios se curvaron en algo que no era exactamente una sonrisa."Y ella cree que soy Damien Romanov, un maldito hombre de negocios solitario con más dinero que sentido común."

Dmitri frunció el ceño. —Sigo sin entender por qué le dejaste llevarse el dinero. Cincuenta mil solo hoy. Cuatrocientos sesenta y tres mil en total. Eso no es calderilla, Kolya.

Kolya. Un apodo de la infancia con el que me llama y se sale con la suya.

"No." asentí, con la mirada perdida. "No lo es."

La descubrí hace seis meses, por casualidad. Uno de mis socios de menor rango mencionó que una mujer lo había estafado por Internet. El hombre estaba avergonzado, quería ocultar su error. Pero yo, Nikolas, sentí curiosidad.

Hice que mi gente rastreara su huella digital. Me llevó semanas, ella era buena, excepcionalmente buena, pero finalmente la encontré. Irina Volkov, veinticuatro años, vivía en un apartamento destartalado en el distrito de Tekstilshchiki. Sin antecedentes penales. Sin familia, excepto un padrastro del que había huido hacía dos años. Y una deuda de quinientos mil dólares con unos prestamistas especialmente desagradables.

Un hombre normal habría acudido a la policía. Yo no era un hombre normal. Yo era Nikolai Dragunnov.

En lugar de eso, creé un perfil. Damien Romanov, exitoso pero solitario, buscando una conexión. Me convertí en el objetivo perfecto, lo suficientemente rico como para merecer su tiempo, lo suficientemente vulnerable como para parecer seguro.

Y luego esperé a que ella me encontrara.

Lo hizo, en menos de una semana.

"Sabes, estás jugando un juego peligroso" dijo Dmitri. No era la primera vez que me decía eso. "¿Y si huye? ¿Y si desaparece después del viernes?".

"No lo hará". Mi voz denotaba certeza. "Le ofrezco trescientos mil euros. Es más que suficiente para saldar su deuda y empezar de nuevo. Vendrá. Y entonces...". Hice una pausa, reflexionando. "Entonces veremos qué pasa".

"¿Y si intenta estafarte durante la cena?".

Sonreí, una sonrisa fría, tan cortante como la escarcha invernal. "Entonces la dejaré. Una vez más. Quiero ver hasta dónde es capaz de llegar.Hasta qué punto es capaz de mentirme a la cara. Quiero ver su cara." 

"Estás disfrutando con esto" observó Dmitri.

Reflexioné sobre la acusación. En realidad, en mi mundo, todo era predecible. Mis enemigos se movían siguiendo patrones esperados. Mis aliados desempeñaban sus papeles. El negocio funcionaba sin problemas, con la violencia como un instrumento más, mientras que las mujeres eran consideradas como activos o prescindibles.

¿Pero Irina Volkov? Ella era el caos envuelto en inteligencia. Cada mensaje suyo era una mentira. Meticulosamente elaborado, pero de alguna manera las conversaciones que tenía con ella eran las más sinceras que había tenido en años. Me estaba robando, sí, pero también era la primera persona en una década que me sorprendía.

Me hizo sentir.

"Sí", admití. "Lo estoy".

"¿Y después de la cena? ¿Qué pasará después de que te hayas divertido?".

Me volví para mirar a mi segundo al mando. 

"Después de la cena, Dmitri, me aseguraré de que Irina Volkov entienda que no se puede engañar al rey del inframundo."