Al día siguiente.

En la residencia Juárez, el silencio era tan denso que parecía presagiar una tragedia. La casa, envuelta en una quietud lúgubre, parecía contener la respiración.

Miranda cruzó el umbral sin quitarse el abrigo.

Lo primero que vio fue a Arturo, desplomado en el sofá, con una copa de vino a medio terminar colgando de su mano.

Sus ojos, rojos e hinchados, hablaban de una noche sin sueño. No hacían falta palabras.

Sus miradas se encontraron: un cruce de reproches mudos, miedo y súplica. Arturo se puso de pie como si el pasado lo hubiera alcanzado de golpe.

—¡Miranda! —exclamó con voz rota—. Volviste…

Ella no respondió enseguida. Se limitó a observarlo. Su rostro demacrado, su cuerpo vencido, pero lo que más dolía eran sus ojos rotos.

Él ya sabía. Ariana Torrealba estaba muerta. Y su regreso no era un acto de amor… sino el principio del fin.

—Sabes por qué estoy aquí, ¿verdad? —dijo ella, firme, aunque su interior temblaba—. No vine a quedarme. Quiero el divorcio.

Arturo re