Arthur saiu da prisão com os pensamentos em ebulição.

O carro cruzava as ruas como se ele não percebesse o mundo ao redor — tudo estava concentrado no que Vicentini revelara.

Um anel. Um passado com sua mãe. E uma dívida sendo usada como moeda de troca.

Ele estacionou na frente da mansão Villamar no fim da tarde, quando os últimos raios dourados iluminavam os degraus de mármore.

Entrou com a confiança de quem sempre pertenceu àquele lugar, mas com um olhar mais afiado que de costume.

Ágatha estava sentada na sala, elegante como sempre, lendo um livro de capa dura e tomando chá.

Ao vê-lo se aproximar, sorriu com leveza.

— Que surpresa agradável, meu filho. Achei que estivesse atolado de trabalho.

Arthur se inclinou, galante, e pegou delicadamente a mão da mãe, beijando-lhe os dedos com uma reverência quase teatral.

— Vim buscar um pouco de sabedoria, quem sabe.

Ágatha riu, satisfeita com o gesto. Mas Arthur não largou a mão dela imediatamente.

Seus olhos repousara