A investigação seguia.

Avanços mínimos, lentos demais para quem precisava de respostas urgentes — mas seguia.

E, às vezes, seguir já era vencer.

Sofia estava melhor. O corpo recuperado, a febre vencida, a mente novamente afiada. Voltava à rotina com a disciplina de sempre, mas algo havia mudado.

Thomas.

Ele estava ali.

Não de forma invasiva.

Não cobrando.

Não exigindo.

Presente.

Mensagens curtas pela manhã.

“Já comeu?”

“Não esquece de se hidratar.”

No início da tarde, o almoço chegava — sempre algo simples, equilibrado, pensado para ela.

No meio da tarde, um lanche discreto.

À noite, quando o frio se intensificava, vinha a sopa.

Feita por ele.

Sofia fingia não gostar. Reclamava do tempero, dizia que preferia algo mais forte.

Mas o que realmente a incomodava não era a sopa.

Era o sentimento.

Algo estava florescendo de novo — silencioso, cuidadoso, perigoso.

Na sexta-feira, Sofia chegou cedo ao escritório.

— Bom dia, Alana.

A secretária sorr