Pov. Isabella

Eu sempre imaginei que a mentira tivesse um cheiro — algo azedo, ardido, capaz de ser sentido antes mesmo de ser revelado. Mas agora, sentada à cabeceira da mesa enorme da sala de reuniões, eu percebo que a mentira não cheira… ela pesa. Como se houvesse uma tonelada sobre meus ombros, tentando me esmagar antes que eu consiga sequer respirar.

Roberto, o advogado da empresa, ajusta os óculos com a ponta dos dedos e me encara como se pudesse me analisar por inteiro apenas com aquele gesto.

— Quero que você tenha certeza do que está prestes a fazer, Isabella — alerta, com a voz grave. — Se seguirmos com a denúncia, pessoas muito poderosas cairão. Pessoas que não vão aceitar isso caladas.

Eu engulo em seco, uma lembrança ardendo na memória: o olhar chocado de Ethan na noite do baile, misturado a uma saudade desesperada que insistia em brilhar atrás da sua frieza. Por um instante, penso se vale a pena… se talvez eu devesse simplesmente fugir do país, recomeçar do zero, me cura