O quarto de hotel cinco estrelas, com vista panorâmica para o lago de Genebra, estava mergulhado na penumbra. As janelas estavam fechadas, as cortinas cerradas, e o ar condicionado zumbia num tom monótono e constante. Dominico estava sentado em uma poltrona de couro escuro, os cotovelos apoiados nos joelhos, a cabeça pendida para frente, os olhos fixos em um ponto inexistente no chão de mármore.

Diante dele, um copo de cristal com uísque caro repousava intocado. Seus dedos apertavam o braço da poltrona com força contida, como se tentassem conter algo muito mais selvagem e devastador em seu interior.

Ele não dormira.

Não desde aquela noite.

A noite em que teve Isabelle novamente em seus braços.

A mulher dos seus delírios mais profundos, dos seus sonhos mais insanos, das suas obsessões mais sombrias.

Ele a possuíra.

Mais uma vez.

E em vez da euforia triunfante que esperava, em vez do êxtase de conquista e poder… sentia-se um miserável.

Um desgraçado.

Um homem à beira de se destruir.

Aqu