Dois anos haviam se passado desde o funeral de seus pais. Isabelle, agora com vinte e oito anos, se via prisioneira em um casamento que só lhe oferecia frio, solidão e noites onde o prazer jamais teve lugar. O que deveria ser uma união de amor e cumplicidade, para ela, se transformara em uma sucessão de episódios traumáticos, marcados por sexo forçado, ausente de qualquer cuidado ou reciprocidade. Tudo que ela sabia sobre o amor físico vinha de Claude — e era um retrato pavoroso.

Durante esses dois anos, Claude fizera o impensável: empresa após empresa, uma a uma, iam sendo vendidas legalmente sob o pretexto de cobrir dívidas crescentes. Sempre em silêncio, com relatórios maquiados, omitidos ou mal explicados. E quando ela, por vezes, perguntava, ouvia apenas respostas vazias, risos debochados, e a repetição de uma mentira bem ensaiada: “Está tudo sob controle, querida”.

Naquela manhã de primavera, Isabelle desceu os degraus da escada principal com a sensação de que algo estava preste