O chiado das brasas morrendo no fogão a lenha era a única coisa que quebrava o silêncio daquela hora da manhã. A casa simples, de paredes de barro e telhas tortas, ainda estava envolta no frescor da madrugada, mas logo o calor tomaria conta, tornando o ar abafado e pesado.

Tereza estava sentada num banquinho baixo, os pés descalços roçando o chão de terra batida enquanto passava linha na agulha com paciência. Na beirada do colchão de palha, sobre um lençol já puído, um pedaço de tecido descans