A porta do apartamento antigo abriu com um rangido leve, como se o ar ali dentro carregasse memórias demais para se mover sem fazer barulho.

Clarice estava no sofá, enrolada em um casaco que parecia grande demais para seu corpo agora magro, frágil, quase translúcido.

— Rafa… obrigada por vir.

Eu… eu achei que você não viria.

Ele engoliu seco, a garganta travada.

— Claro que eu viria. — respondeu, baixando a voz. — Me diz o que está acontecendo.

Clarice tentou sorrir, mas o sorriso quebrou no canto da boca.

— Eu…

o médico disse que meu sistema imunológico está desregulado. Muito.

Mais do que o normal.

E eu estou com uma doença autoimune que… está avançando rápido.

Rafael se mexeu como se o ar tivesse batido nele.

— Avançando… quanto?

Clarice olhou para as próprias mãos.

— Eu estou em tratamento, mas…

não tenho ninguém.

Minha mãe mora em outro estado.

Meu pai… você lembra.

E meus amigos…

eu afastei todo mundo.

Eu fiz tudo errado, Rafa.

Ela cobriu o rosto e começou a chorar.

Rafael se se