O relógio marcava sete e meia quando Rafael estacionou em frente ao restaurante escolhido por Helena.

Era um lugar elegante, de luz âmbar e cristais suspensos — o tipo de cenário onde o silêncio custa caro.

Do lado de fora, Lívia ajeitava o cabelo pela terceira vez.

Rafael observava, sorrindo.

— Você tá linda. — disse ele. — Mas se continuar mexendo nesse cabelo, vai acabar me hipnotizando antes da sobremesa.

Ela riu, nervosa. — Sua mãe é o tipo de mulher que nota até a cor do esmalte, Rafael.

— E eu sou o tipo de homem que nota só você. — respondeu, baixinho.

Lívia tentou disfarçar o sorriso, mas o calor subiu pelas bochechas.

Fazia tempo que ele não a provocava daquele jeito.

Fazia tempo que ela não sentia o corpo responder antes da mente.

— Vai ser tranquilo. — disse ele, confiante. — Minha mãe vai te amar.

— Claro. — respondeu. — Igual amou a Clarice.

O sorriso dele se desfez por um segundo.

Mas antes que a tensão crescesse, ele segurou a mão dela.

— Eu aprendi a amar o que a minh