Passei os dedos pela gola da camisa preta que escolhi para o jantar, ajustando-a pela terceira vez sem necessidade real. Era simples, mas bem cortada, do jeito que eu sabia que funcionava. A cozinha ainda carregava o cheiro do jantar que preparei com um cuidado quase solene: massa fresca, molho de limão, camarões no ponto certo. Velas acesas. Luz baixa. Música suave preenchendo os espaços vazios da casa. Nada exagerado. Tudo pensado. Para ela.

Quando a campainha tocou, senti o coração dar um sa