O corredor estava tão silencioso que parecia segurar a respiração junto com eles. Mariana deu três passos — apenas três — antes de sentir a mão de Gabriel tocar seu antebraço. Não foi forte. Não foi rude. Foi apenas… inevitável. Como se, se ele não a tocasse naquele segundo, perderia mais cinco anos.

Mariana congelou.

— Mariana… por favor. — A voz dele saiu baixa, quebrada nos cantos. — Olha pra mim.

Ela fechou os olhos. Por um instante, desejou evaporar, virar poeira, desaparecer. Mas fugir não era mais possível. Virou lentamente o rosto. E quando os olhos deles se encontraram, Gabriel não parecia o diretor brilhante do hospital. Parecia apenas um homem carregando uma dor que nunca cicatrizou.

— Você… era quase morta pra mim — ele disse, exausto. — Me disseram que você não sobreviveu ao acidente. Eu tentei acreditar… mas nunca consegui aceitar. Passei anos procurando, mesmo quando diziam que era inútil. E hoje… você aparece andando num corredor como se nada tivesse acontecido.

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