O hospital estava silencioso naquela noite.

As luzes do apartamento de Elisa estavam baixas, e o som suave do violino preenchia o ambiente. Ela havia tirado o instrumento do estojo horas atrás, precisava dele como quem precisa de ar.

Tocava devagar, com os olhos fechados, tentando afastar as emoções que lhe queimavam o peito.

Mas não adiantava.

A carta de Eduardo estava sobre a mesa, fechada.

Esperando.

A cada nota, o envelope parecia pesar mais.

Por que agora?

Por que depois de tudo, ele decidiu falar?

Elisa parou de tocar.

Tirou o jaleco que ainda usava desde o hospital e se sentou no sofá com a carta entre os dedos.

Por um momento, teve vontade de jogá-la fora.

Mas respirou fundo… e abriu.

A caligrafia dele era firme, como se cada palavra fosse esculpida com esforço.

Mas o conteúdo…

“Elisa,

Talvez seja tarde. Talvez você nem leia até o fim.

Mas mesmo assim, preciso escrever. Preciso tirar de mim tudo o que silenciei por covardia, orgulho ou cegueira.”

Ela engoliu