Layla

Eu sabia que eu devia ir até Bart. Eu devia. Em vez disso, fiz pergunta que só faço quando quero complicar minha vida:

— Por que você veio?

— Porque você estava aqui.

— Isso não é resposta.

— É a única que eu tenho.

A orquestra mudou para um tango leve. Ele me girou devagar, e minhas costas bateram de leve no peito dele, meu corpo todo encaixado no desenho que só nós conhecemos. O salão inteiro virou moldura. Eu, obra. Ele, crime.

— Se eu te beijar… — ele disse, sem vergonha — vai ser porque você quer.

O coração bateu alto o suficiente para me humilhar.

— Eu não quero.

— Que pena. — sussurrou, mas eu vi o canto da boca dele sorrir — Porque eu quero.

— Eu não sou seu brinquedo.

— Não. — A mão dele abriu, firme, na minha cintura — Você é o meu vício.

Foi demais. Eu quebrei o laço, dois passos para trás, respirando como se tivesse corrido.

— Chega.

— Nunca. — ele respondeu, e a palavra ficou perfumando a música.

Afastei-me, o salão girando devagar, as luzes borrando. Passei por Sar