Arthur estava sentado ao lado do sofá, inclinado para frente, os cotovelos apoiados nos joelhos. Os olhos cansados, atentos demais, como se não tivesse piscado desde que ela apagara.

— Fica deitada mais um pouco. — ele disse, aproximando-se um pouco.

Helena respirou fundo, fechando os olhos por um segundo.

— Quanto tempo eu…?

— Poucos minutos — respondeu. — Mas pareceram horas.

Ela abriu os olhos de novo e o encarou. O coração bateu diferente. Forte demais. Errado demais.

— O Miguel? — perguntou, a voz baixa.

— Está no quarto. A Maria colocou um desenho pra ele assistir. — Arthur hesitou. — Ele ficou assustado.

A culpa atravessou Helena como uma lâmina fina.

— Me desculpa…

— Não — ele respondeu rápido. — Não faz isso.

Houve um silêncio denso entre eles. Nenhum dos dois parecia saber exatamente por onde começar. O que dizer depois de algo assim? Como fingir normalidade quando o próprio corpo tinha traído qualquer tentativa de negação?

Helena foi a primeira a desviar o olhar.

— Eu ac