Arthur sentiu o mundo parar no exato instante em que o corpo de Helena cedeu. Foi um segundo apenas — curto, rápido — mas suficiente para fazer seu coração disparar de um jeito quase doloroso. Ele largou o copo que ainda segurava e avançou a tempo de segurá-la antes que caísse completamente no chão.

— Helena! — chamou, a voz mais alta do que pretendia.

Miguel, que até então brincava no tapete da sala, levantou-se assustado.

— Tia Helena? — perguntou, com os olhos arregalados.

Arthur se ajoelhou, acomodando Helena cuidadosamente nos braços. Ela estava pálida, os cílios longos contrastando com a pele clara. O peso do corpo dela contra o seu despertou nele um medo antigo, profundo, quase infantil — o medo de perder alguém de repente, sem aviso, sem tempo para se despedir.

— Maria! — chamou, a voz embargada.

Dona Maria aproximou-se rapidamente, secando as mãos no avental. Bastou um olhar para entender que aquilo não era apenas um mal-estar comum. Ela se aproximou, ajoelhou-se ao lado dele