No escritório.

Victor estava ao lado da mesa, braços cruzados.

— Ela não tem medo da morte, senhor. — disse ele. — Ou finge muito bem.

Dominic girou o charuto entre os dedos, sem olhar para Victor.

— Ela não tem medo da morte, — corrige. — E é por isso que ela é perigosa.

Victor baixou o olhar.

Sabia que aquilo não era uma crítica.

Era… admiração disfarçada de alerta.

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O telefone vibrava, mas não era o comum.

Era o preto.

O exclusivo.

O dele.

Valentina atendeu sem saudação.

— Principessa. — A voz de Dominic veio baixa, grave, cortante. — Alguém está na sua cola.

A espinha dela gelou de cálculo, não de medo.

— Qual placa? — respondeu, já olhando pelos espelhos internos.

Dominic disse devagar:

— Carro preto. Final 4827. Dois homens. Um está com rádio, não celular.

Pequena pausa.

— O que quer fazer? Deixo você resolver… ou mando Victor resolver?

Valentina segurou o volante com uma mão, o batom impecável refletindo no espelho.

— Eu resolvo.