Helena nunca gostou de surpresas, mas naquela tarde decidiu fazer uma.

Saiu do trabalho mais cedo, comprou os doces favoritos de Gabriel e pegou um táxi direto para o apartamento dele. Queria reacender o que estava se apagando há semanas. Ele andava distante, frio, com desculpas prontas demais para alguém que prometeu passar a vida ao lado dela.

"Talvez seja o estresse", repetia para si mesma como um mantra. Ela acreditava — porque amar, para Helena, sempre significava dar o benefício da dúvida.

Girou a chave na fechadura devagar, sorrindo ao imaginar o rosto dele ao vê-la ali, de surpresa. Mas a cena que encontrou congelou o sangue em suas veias.

Gemidos. Rápidos, abafados, intensos.

Nus.

— AH, MEU DEUS! — o grito escapou da garganta de Helena antes que pudesse se conter.

Gabriel empurrou Isadora, tentando cobrir a nudez com uma almofada ridiculamente pequena. Isadora, por outro lado, apenas puxou o lençol do sofá e cobriu os seios, olhando para Helena com os olhos semicerrados. Sem culpa. Sem vergonha.

— Você tá louca? Invadindo a casa dos outros desse jeito? — Isadora resmungou, como se tivesse sido a ofendida.

Helena sentiu o mundo girar. As mãos tremiam, o estômago se revirava. Ela olhava para os dois, mas nada fazia sentido.

— É isso? É isso que vocês faziam quando ele dizia que tinha reunião? Quando você sumia no meio da noite? Vocês dois... ME TRAINDO?! — sua voz saiu entrecortada, rasgada pela dor.

— Helena... — Gabriel tentou se aproximar, mas ela recuou, como se ele fosse uma doença.

— NÃO ENCOSTA EM MIM! — ela gritou, o rosto encharcado de lágrimas. — Três anos, Gabriel. Três malditos anos! E você me troca pela minha irmã? MINHA IRMÃ?!

— Ela nunca foi sua irmã de verdade — ele disse baixo, como se aquilo explicasse tudo.

Helena ficou em silêncio por alguns segundos. O tempo pareceu parar.

Então ela riu. Uma risada amarga, de cortar a alma.

— Então é assim que termina? Vocês fodendo no sofá e jogando a culpa em mim? Vocês são dois monstros.

— Helena... — Isadora suspirou, sem olhar nos olhos dela. — A gente se ama. Sempre se amou. Você só estava no caminho.

Helena sentiu o coração se despedaçar em mil pedaços. Pegou a bolsa do chão com mãos trêmulas, olhou mais uma vez para aquela cena — a traição escancarada, o desprezo nos olhos dos dois — e saiu sem dizer mais nada.

Mas dentro dela, algo nascia.

Era sede de vingança.

Helena não lembrava como chegou em casa. Apenas entrou, esbaforida, como se fugisse de um incêndio. O rosto ainda ardia, os olhos marejados, o peito em chamas.

Encontrou os pais na sala de estar. A mãe tricotava, como se o mundo estivesse em paz. O pai lia o jornal com uma xícara de café ao lado. Um retrato de falsa harmonia.

— Você sabia? — a voz de Helena cortou o ambiente feito faca.

A mãe ergueu os olhos devagar. O pai dobrou o jornal com calma.

— Sabia do quê, Helena? — a mãe perguntou, com aquela voz controlada que ela usava quando queria fingir civilidade.

— Do Gabriel. Da Isadora. Dos dois transando como se nada mais importasse! Vocês sabiam?!

O pai suspirou e se levantou.

— Helena, sente-se. Vamos conversar com calma...

— NÃO TEM CALMA! — ela gritou, os olhos faiscando. — EU ENTREI NA CASA DO MEU NOIVO E ENCONTREI OS DOIS! PELADOS! NA MINHA FRENTE! E VOCÊS... vocês sabiam?

Silêncio.

A mãe abaixou o tricô, devagar, com um suspiro cansado.

— Foi melhor assim, filha. Vocês estavam fadados a não dar certo. Gabriel e Isadora... eles têm algo que você e ele nunca tiveram.

Helena sentiu o chão sumir sob seus pés. Cada palavra da mãe era um tapa no rosto.

— Eu sou filha de vocês. Ela é adotada! Eu estive com ele por três anos! Como podem dizer que foi melhor assim?

A mãe olhou para ela como quem analisa um problema — não como quem olha para uma filha ferida.

— Você sempre foi difícil, Helena. Rígida. Fria. Sempre exigiu demais. Talvez esse choque te faça repensar quem você é.

A dor foi substituída por incredulidade. O pai não disse nada. Nem sequer a defendeu.

— Vocês preferem ela, não é? Sempre preferiram. Mesmo ela não sendo sangue de vocês.

— Não é uma questão de sangue, Helena — o pai disse, finalmente. — Isadora nos deu menos problemas. É mais doce. Mais... sociável.

Helena riu. Uma risada rouca, machucada, cheia de desprezo.

— Ela é uma cobra disfarçada de flor. E vocês vão descobrir isso tarde demais.

Ela olhou para os dois como se estivesse diante de estranhos.

— Eu enterrei qualquer ilusão hoje. Vocês não são minha família. E eu não vou mais implorar pelo amor de ninguém.

Virou as costas sem ouvir mais nada. Subiu as escadas com passos firmes, trêmula, mas decidida.

Naquele momento, Helena não era mais a mulher que aceitava migalhas.

Ela seria a mulher que faria todos se arrependerem de tê-la ignorado.