Elena despertó envuelta en silencio, apenas iluminada por la luz suave que se filtraba por la ventana. Dante aún dormía a su lado en el viejo sillón, como si su cuerpo se negara a alejarse demasiado. Había pasado la noche allí, con una pistola sobre la mesa y los ojos abiertos, vigilante.

No se tocaron. No se dijeron nada más después del abrazo. Pero algo se selló entre ellos.

Una tregua. Un pacto silencioso entre dos corazones rotos.

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Alexander les había conseguido un día más en la casa segura, pero las noticias eran inquietantes: Vittorio se movía. Había dejado Nueva Orleans. Algunos de sus hombres habían sido vistos cerca de Baton Rouge. Era solo cuestión de tiempo.

—Nos está rodeando —dijo Dante esa tarde mientras revisaban un mapa sobre la mesa—. Quiere que huya con ella. O que me rinda. Sabe que ahora tengo algo que perder.

—¿Y qué vas a hacer? —preguntó Alexander.

—No voy a correr.

—Entonces más te vale prepararte para matar a tu propio tío.

Dante no respondió. Solo c