El frío de la noche comenzó a morder, y Harper luchó contra el velo de la inconsciencia que intentaba arrastrarla de nuevo hacia un profundo pozo, el dolor era secundario, lo que la había traído de vuelta era el silencio vacío y la ausencia de Peter.

Se arrastró fuera del auto destrozado hasta llegar al lado de Damon, su camisa de un lino costoso ahora era un trapo empapado y sucio pegado a la piel, la presión de la colisión había reabierto la herida de bala en su hombro derecho, y la sangre fluía sin control, mezclada con espuma que indicaba algún trauma interno por el golpe.

— Damon… ¡Damon! Estás... ¿Estás bien? — dijo Harper, su voz estaba ronca debido al cansancio y al shock.

Él gimió con una exhalación profunda de agonía, y apenas entre abrió los ojos vidriosos.

— Harper…