Celeste abrió la puerta con cuidado, apenas lo suficiente para deslizarse dentro, procurando que las bisagras no crujieran. La luz tenue caía suavemente sobre la figura dormida de Isla.

Por un momento, solo la observó respirar, lenta, ajena, tranquila.

Demasiado tranquila.

Su mirada bajó al vientre bajo la manta. El leve ascenso, la curva que antes no estaba.

La mandíbula se le tensó hasta doler.

Ese niño.

Un torrente de algo oscuro le retorció el pecho. Ira. Traición. Miedo.

Se llevó por completo cualquier pensamiento racional.

Antes de darse cuenta, sus dedos se cerraron alrededor de la almohada extra junto a la cabeza de Isla.

La levantó.

Paso a paso, se inclinó más cerca, respiración temblorosa.

Vaciló solo un instante, apenas un latido de horror propio, y luego estampó la almohada contra el rostro de Isla.

Isla despertó sobresaltada bajo su agarre, apenas logrando emitir sonidos ahogados contra la tela.

“¡Muérete!” gritó Celeste, presionando con más fuerza, todo su peso empujando