"¿Por qué demonios no nací rica?"

La sala de espera del hospital público estaba llena, ruidosa y sofocante. Alguien lloraba cerca de la entrada. Un hombre tosía tan fuerte que parecía estar ahogándose. Una enfermera gritó algo por el altavoz, pero nadie le prestó atención. El tipo a mi lado olía a cigarrillos viejos y alcohol barato, pero ni siquiera podía moverme. No había espacio.

Me quedé quieta, aferrando el papel con mi número, sintiendo el dolor sordo en la parte baja de la espalda.

Solo unas pocas semanas. Solo un grupo de células, técnicamente. Pero era real. Lo suficientemente real como para arruinarme el apetito, el cuerpo y, tal vez, toda mi vida.

Incliné la cabeza hacia atrás y miré el ventilador del techo, que no hacía más que mover aire caliente.

Si fuera rica, no estaría aquí.

Lo imaginé… una habitación privada con aire acondicionado, enfermeras atentas con sonrisas amables, una cama suave, tal vez incluso un médico de dientes perfectos llamándome “señora Isla”.

Pero no. Estaba aquí, rodeada de desconocidos pobres, con su dolor rebotando en las paredes blancas manchadas. Lo único que podía permitirme era la esperanza de que este hijo que llevaba dentro no sufriera la misma vida que yo.

Dinero. Todo giraba en torno al dinero.

De pronto, un alboroto estalló en el pasillo.

Una mujer gritó: "¿¡Crees que eres mejor que yo solo porque se quedó en tu casa anoche!?"

Otra voz le respondió con furia: "¡Chica, él dijo que tú solo eras una fase! ¡Tú eres el plato de acompañamiento, yo soy el plato principal!”

Jadeos y risas llenaron la sala de espera. Las cabezas se giraron, como si todos estuvieran viendo un episodio de Jerry Springer en vivo.

El balde del conserje estaba estacionado cerca, lleno de agua gris y turbia, y de quién sabe qué más. Lo vi un segundo demasiado tarde.

Una de las mujeres se lanzó hacia el balde, gritando: "¡A ver qué tan linda te ves después de esto!”

El balde se levantó… se inclinó… y plash.

No sobre el rival. Ni sobre el novio con cara de rata escondido detrás de la máquina expendedora.

No. Justo sobre mí.

Todos soltaron un grito ahogado.

Me quedé quieta, parpadeando. Los puños cerrados, la mandíbula tensa. Por un segundo, nadie se movió. Ni la tipa. Ni la multitud.

Entonces, me levanté. Despacio.

Me limpié el agua de la cara, respiré hondo y grité:

“¡Ustedes dos… maldita sea! ¿¡De verdad están peleando por ese hombre que parece una rata?!”

Señalé directamente al tipo que asomaba la cabeza detrás de la máquina expendedora, sosteniendo una barra de Snickers a medio comer como si eso pudiera salvarlo.

Él dio un brinco.

Seguí hablando. En voz alta. Para que todos escucharan.

“¡Su línea de cabello está corriendo más rápido que las dos juntas! ¡Sus pantalones ni siquiera le llegan a los tobillos! ¿Y están aquí arriesgando ir presas por un tipo que seguro le pide dinero para gasolina a su mamá por Venmo?!”

Alguien se echó a reír. Las enfermeras del mostrador soltaron una risita.

Puse los ojos en blanco y agarré mi bolso empapado, saliendo como si no acabara de convertir un hospital en un club de comedia.

Respiré hondo frente a la puerta principal del hospital y miré hacia el cielo.

“¡Todo lo que quiero es ser rica! ¡Asquerosamente rica! ¡No... ugh... huelo fatal! ¡Maldita sea! ¡Quiero bolsos de diseñador, no malditos baldes de agua de trapeador!” grité al cielo, con los brazos extendidos dramáticamente como una heroína de telenovela teniendo una crisis frente a una mansión, excepto que no había mansión, ni público, solo los sucios escalones de concreto de un hospital público en California y un olor insoportable pegado a mi blusa de segunda mano.

“¡Qué vida!”

La gente que pasaba me miraba raro. Algunos se quedaban mirando. Otros me juzgaban. Una enfermera cerca de la puerta murmuró algo sobre “los locos de hoy en día”, y yo simplemente le saqué el dedo medio a sus espaldas.

Resoplé y me dejé caer en el banco más cercano, empapada y oliendo a desinfectante vencido.

“Esta no es la vida de protagonista que pedí,” murmuré para mí misma.

Y por un segundo, lo sentí. Eso que me mordía por dentro otra vez.

No, no el feto. La verdad.

Estaba en la ruina. Embarazada.

Sola. Y mi único sistema de apoyo era un trío de mujeres caóticas en casa que creían que ponerle nombre a un feto era el primer paso para criar a un hijo.

Cerré los ojos y susurré como si fuera una oración: “Por favor, Dios, universo, Luna, quienquiera que esté allá arriba… ¡Bendíceme con un sugar daddy o mátame de una vez!”

Cuando abrí los ojos, los cielos no respondieron a mi súplica con truenos ni relámpagos.

En cambio, encontré a un hombre con un traje impecable frente a mí, como un NPC salido de un videojuego de millonarios. Sostenía un iPad en una mano, rígido y quieto, como si no hubiera parpadeado en tres años. Su cabello estaba tan perfectamente peinado que probablemente tenía su propio seguro.

Me miró con unos ojos inexpresivos detrás de unas gafas sin marco.

“¿Eres Isla Mercado?”

Parpadee. Aún empapada. Aún apestando.

“¿Eh… sí?”