La luz azulada de la pantalla era la única que iluminaba la oscuridad de mi oficina en el ático. Las cifras danzaban ante mis ojos, una interminable procesión de dígitos que contaban una historia de ambición, crecimiento y, en sus márgenes más oscuros, de traición. Llevaba horas sumergido en los registros contables de los últimos tres años, cruzando datos, buscando el hilo invisible que conectara las discrepancias con un nombre, un rostro. El aire estaba enrarecido, cargado con el silencio del insomnio y el peso de una sospecha que se cernía sobre mí como una losa.

De repente, el vibrar sordo de mi teléfono personal cortó la quietud. La pantalla mostró un número no identificado, pero lo reconocía al instante. Deslicé el dedo para aceptar la llamada.

—Hable —dije, mi voz áspera por el desuso.

—Señor Han. Soy el inspector Kovacs —la voz al otro lado era grave, profesional—. Tengo la copia que faltaba. El falsificador, un hombre llamado Miloš, operaba desde un cibercafé en Zúrich. Todo f