AURORA

DOS AÑOS DESPUÉS

—Señorita Montoya, ¿me está escuchando?

Parpadeé rápidamente y me enderecé, dándome cuenta de que mis pensamientos se habían desviado otra vez.

—La escucho —dije, esforzándome por mantener la calma.

El hombre sentado frente a mí no parecía convencido.

Señor Álvarez. Ingeniero jefe de De La Vega Motors.

Golpeó la mesa con su bolígrafo, mientras sus ojos recorrían el plano que tenía delante.

—Entonces explíqueme esto —dijo, señalando una sección de mi diseño—. ¿Por qué reforzó esta sección en lugar de reducir el peso como harían todos los demás?

Tragué saliva.

Esto era todo. Dos años de esfuerzo se reducían a momentos como este.

—No reduje el peso porque debilitaría la resistencia a la presión —dije con cuidado—. Este diseño no es solo para la velocidad. Está construido para soportar impactos fuertes.

Arqueó una ceja.

—Continúe.

Mi corazón latía más rápido.

“Usé una estructura híbrida”, continué, señalando el diagrama. “Un armazón exterior ligero, pero un núcleo reforzado. Mantiene la velocidad… pero le añade durabilidad”.

El Sr. Álvarez se recostó lentamente.

“Mmm”.

Eso fue todo lo que dijo.

Pero no estaba mal. Que no estuviera mal significaba que estaba bien. Y que estuviera bien significaba que aún tenía una oportunidad.

Hace dos años, huí sin nada.

Sin dinero. Sin planes. Solo dolor y una promesa a mí mismo: nunca volvería.

Al principio trabajé en empleos precarios. Limpiando, sirviendo comida.

Reparando motores viejos en callejones para gente que no preguntaba.

Cualquier cosa para sobrevivir. Cualquier cosa para seguir siendo libre.

Y poco a poco, pieza por pieza, me reconstruí.

Ahora trabajo en una de las mayores empresas automovilísticas de la ciudad.

De La Vega Motors.

Intentando conseguir un trabajo estable.

“Esto es… diferente”, dijo finalmente el Sr. Álvarez.

Contuve la respiración.

«Diferente» podía significar cualquier cosa.

«Lo diferente es arriesgado», añadió.

Sentí un nudo en el estómago.

«Lo entiendo», dije rápidamente. «Pero funciona. Probé los cálculos…»

«No dije que fuera malo».

Espera. ¿Qué?

Volvió a tocar el plano.

«Es poco convencional», dijo. «Pero… funciona».

Se me aceleró el corazón.

«¿Estás diciendo…?»

«Estoy diciendo», me interrumpió, «que piensas como un ingeniero, no como un estudiante».

No pude evitar sonreír levemente.

Pero entonces su expresión cambió.

Cerró el archivo.

«Solo hay un problema».

Sentí un nudo en el estómago.

«¿Qué problema?», pregunté con cautela.

Me miró. No a mi trabajo.

«No tienes un título», dijo sin rodeos.

Sus palabras me golpearon con fuerza.

«Tuve que abandonar la carrera», dije en voz baja. «Pero no dejé de aprender». —Así no funcionan las cosas en esta empresa —respondió—. No nos arriesgamos con gente sin experiencia.

Apreté la mandíbula ligeramente.

—Puedo demostrarlo —dije—. Dame una oportunidad.

No respondió de inmediato.

En cambio, se puso de pie.

—Espere aquí.

Luego se marchó.

El silencio se sentía pesado. Miré a mi alrededor. La oficina estaba demasiado limpia.

Nada que ver con los espacios pequeños y desordenados en los que solía trabajar.

Exhalé lentamente.

«Por favor», susurré para mí misma. «Solo por esta vez… que algo funcione».

Porque estaba cansada. Cansada de sentir que, por mucho que me esforzara… seguía estando por detrás de todos los demás.

Mis dedos se movieron inconscientemente hacia el collar que llevaba al cuello. El dragón de plata.

Entonces mi mente divagó, olvidando a aquel desconocido del puente. Ni siquiera sabía su nombre, pero la forma en que me miró…

La puerta se abrió de repente. Me enderecé al instante. Pero no era el Sr. Álvarez.

Entró lentamente. Como si todo a su alrededor fuera suyo.

Alto. De hombros anchos. Vestido con un traje negro impecablemente cortado.

Su sola presencia hacía que la habitación pareciera más pequeña.

Contuve la respiración.

Al principio no dijo nada. Simplemente pasó a mi lado.

Luego se sentó en la silla frente a donde yo estaba sentada.

Al fin levantó la vista y se posó en mí.

Algo en su mirada me oprimió el pecho.

Como si buscara algo.

O…

Reconociendo algo.

“Soy Alejandro De la Vega”, dijo secamente.

Me quedé atónita. No podía creer que estuviera sentada frente a Alejandro, el director ejecutivo de De la Vega Motors.

“¿Tu nombre?”, preguntó.

“Aurora… Montoya”.

En el momento en que lo dije, algo cambió en sus ojos.

“Estás solicitando el puesto de ingeniera asistente”, dijo.

“Sí”.

De nuevo silencio.

Entonces…

Tomó mi plano. El mismo que el Sr. Álvarez acababa de revisar. Lo miró durante unos segundos.

Luego lo cerró.

Así sin más.

Sin comentarios. Sin preguntas. Nada.

Se me revolvió el estómago.

¿Eso es todo?

Ni siquiera va a...

—¿Puedes construirlo?

Parpadeé.

—¿Qué?

Me miró de nuevo.

—¿Puedes construir lo que diseñaste?

Mi corazón empezó a latir más rápido.

—Sí —dije sin dudar.

Su mirada no se movió.

—Bien.

¿Bien? ¿Qué se suponía que significaba eso?

Señaló un motor V12 desarmado sobre una plataforma especializada en la esquina de la habitación.

—Ese motor salió de un coche que fue atacado con bombas incendiarias —dijo, bajando la voz a un tono amenazante—. Tres mecánicos expertos dijeron que era chatarra. Arréglalo. Tienes treinta minutos.

Abrí los ojos ligeramente.

—Eso no forma parte de la entrevista... —empecé.

—Ahora sí.

Mi pulso se aceleró.

—Arréglalo —dijo.

—¿Aquí? —pregunté.

—Sí.

—Sin herramientas.

—Usa lo que tengas.

No dije ni una palabra. Me quité la chaqueta, me remangué y me metí en el motor.

Veintiocho minutos después, cebé la línea de combustible y accioné el interruptor de encendido.

Exhalé. Y lo empujé ligeramente hacia adelante.

“Ya debería funcionar”.

Levanté la vista.

Él seguía mirándome. No al motor. A mí.

Como si no hubiera apartado la mirada ni una sola vez.

Entonces, lentamente, extendió la mano y lo encendió.

El motor hizo un clic y funcionó. Suave y limpio.

Sentí un ligero nudo en el pecho. Lo había logrado.

Pero él no reaccionó.

En cambio, se echó hacia atrás.

Siguiendo mirándome.

Entonces dijo: “Estás contratada”.

Parpadeé.

“Espera… ¿qué?”

“Empiezas hoy”, continuó.

“¿Yo… hoy?”, repetí.

“Sí”.

“Eso no… no estaba preparada…”

“Ahora sí lo estás”.

Mi mente daba vueltas.

—Estás contratada, Aurora —dijo, con la voz apenas un susurro—. Como mi asistente técnica personal. Empiezas ahora mismo.

—¿Gracias, señor...? —murmuré.

Entonces se puso de pie.

—Preséntate en el taller —añadió—. Alguien te indicará dónde está.

No tuve tiempo de asimilar la oferta de trabajo antes de que la puerta de la oficina se abriera de golpe.

—Alejandro, cariño, sobre los diseños de la gala...

Me quedé paralizada, con las manos manchadas de grasa aún aferradas al trapo. En el umbral, envuelta en un vestido de seda de diseñador que costaba más que el alquiler anual de mi taller, estaba Estefanía, mi hermanastra.

—¿Qué hace "esto" aquí? —preguntó.

Pude ver la incredulidad y la sorpresa en su rostro.